ÉCRITURE & Cie

                Photographie : François Jorge

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   Ils sont les derniers d’une longue lignée, peut-être celle des antiques peuples lacustres, ces magnifiques pêcheurs-cueilleurs qui ne vivaient que du simple et de l’immédiat. L’heure est calme, solitaire, qui ne connaît que son flux lent, son écoulement d’éternité. Nul bruit. Nul vent qui agiterait les touffes hirsutes des tamaris. Nulle aigrette qui fendrait l’air de son vol blanc. Alors que la longue meute des filets s’éclaire du premier soleil, les hommes sont au repos qui, bientôt, rejoindront le lieu de leur tâche. A peine arrivés ils frotteront leurs mains les unes contre les autres en signe de joie. Il n’y a pas de plus grand bonheur que de regarder la lumière neuve, de voir les arcs lumineux des filets. Pas de plus grande félicité que de les poser, ces filets, dans l’embarcation, de ramer doucement en direction de l’endroit où l’on pêchera.

   Tout au fond, dans le noir des abysses, dorment les cordes noires des anguilles. Elles font leurs nœuds de suie, leurs éclats de sourd bitume. Elles sont prêtes pour la cérémonie qui les disposera au centre des mailles serrées, dernier lieu de leur séjour avant qu’elles ne découvrent le verre translucide de la surface, le souffle si léger, aérien, le fin liseré de la rive et, là-bas, au loin, sous le voile des nuages, le dôme du Canigou baigné dans une clarté de cristal. Mais qui donc sera le plus à la fête ? Les pêcheurs possédant la finalité de leur labeur ? Les anguilles tirées de leur torpeur pour connaître autre chose que les eaux lourdes et aveugles de l’étang ?

   Ils sont les derniers d’une longue tradition, les premiers à saisir les images de beauté. Le fruit de leur pêche est le remerciement qu’ils adressent à l’eau, au ciel. En eux, l’essentiel !