fugues & contrepoints

Au seuil du visible.

Sur une page de Sylvie Gracia. 

       C’est toujours ainsi. C’est lorsque la vue se trouble, que les lumières sont étroites, le jour une indistinction, que s’éveille la conscience avec amplitude. Alors depuis la nuit faisant son voile bleu, en arrière des vitres-frontières, nous nous disposons à connaître toutes choses en leur vérité. Nous voulons savoir et l’urgence fait son bouillonnement dans la croix du chiasma. Et de longs météores fusent dans l’espace étoilé des cerneaux couleur de cendre. L’encéphale est comme pris de fièvre. Multiples confluences des questions dont nous ne connaissons même pas l’origine. D’où vient donc cette hâte à posséder le monde, à déplier la bogue de son mystère, à faire s’ouvrir ce qui, toujours, se dissimule, nous parle un langage en Braille ? Et nos doigts fous parcourent les picots hérissés de l’altérité sans être bien assurés d’en prendre acte. Concrétions dressées de ce qui est hors de nous, dont nous souhaitons faire notre demeure.

  Car, SEULS, derrière la paroi translucide de l’inconnaissance, nous perdons pied. Nos mains courbes griffent l’air comme les serres du rapace s’essaient à saisir la proie. Chorégraphie de l’indicible, de l’insaisissable. Mais la scène est trop étroite, le praticable sourd, les coulisses muettes. Nos jambes sont des piliers transis, plantés dans la boue. Nos pieds des ventouses glauques égarées dans quelque marécage. Mais que sont donc ces formes dont notre regard est habité ? S’agit-il des demeures des autres Existants ? Mais, les Existants, nous ne les voyons pas. Nous ne les entendons pas. Ils sont de simples théories, de faibles buées ontologiques ; ils pourraient aussi bien ne pas être. Mais alors, qu’en serait-il de leur disparition ? Serions-nous alors promis à un possible destin, ou bien commis à simplement disparaître ? Car le regard des Existants, ceux qui nous font face dans leur énigme, nous en ressentons le besoin, nous en éprouvons la densité, l’édification plénière dont ils assurent nos silhouettes de carton.

  La vision s’absente-t-elle de nous et, soudain, nous devenons transparents, absents de nous-mêmes, retirés dans un reflux abyssal. Notre épiphanie aussitôt dissoute et nous figurons sur la scène du monde à titre de spectres, et nos massifs de chair, nos géométries de peau, nos attaches ossuaires sont pareilles aux effigies stériles et sidérées de quelque Musée Grévin antique et poussiéreux. Têtes de cire, cheveux d’étoupe, cils de chanvre, épaules étroites, bras étiques, jambes émergeant du sol à la manière d’un sombre et inquiétant tellurisme. Comme si quelque chose s’inversait, nous happant vers cet humus dont, à peine issus, nous chercherions, inconsciemment à rejoindre la confondante mutité.

  Alors, depuis notre demeure d’effroi, nous lançons nos grappins existentiels en direction de cette demi-nuit, avec, chevillée au cœur, vissée à l’âme, la certitude que quelque chose va survenir qui nous assurera d’un tremplin, dessinera l’esquisse d’un futur. Peut-être une parole, un signal, un sémaphore dépliant sa gesticulation pathétique afin de nous dire la multiplicité, le surgissement partout présent, le pullulement du vivant à la face de la Terre et notre probable rédemption. Car cette terrible vacuité qui nous avait envahis, nous l’estimions à l’aune d’un péché et il nous fallait dépasser cette manière de malédiction.

  Il était nécessaire de  déboucher sur du concret, de l’immédiatement saisissable, de l’argile palpable, malléable, ductile. Infiniment souple afin que puisse s’y déposer une manière d’empreinte. La nôtre. Constamment, depuis le début du règne de l’homme, s’impriment partout les traces, les signes, les scarifications sur la peau du monde. Griffures du silex, entailles de l’outil, gravures des troncs, lettres, chiffres, petites icônes du quotidien. 

  Toujours nous avions souhaité porter, au-devant de nous, la fragile silhouette anthropologique, peut-être une forme à peine ébauchée, un genre de Vénus préhistorique au bassin généreux, à l’opulente poitrine, aux fesses mafflues, denses, carnation d’un esprit primitif, certes, mais déjà promesse de généalogie, d’amplitude, de longue lignée humaine faisant ses entrechats sur les chemins de boue et de poussière. Toute idée de plénitude ne vient que de cela, ouvrir à l’homme la clairière de sa destinée. Environnée de chants et de danses, de somptueux métabolismes, de métamorphoses, de déploiements floraux, de langages polyphoniques.

  Alors nous scrutons de nouveau et nos yeux sont des phalènes attirés par le seul visible, le rectangle de lumière à l’encontre du ciel. L’image semble nous y convier qui luit faiblement. A la manière d’une fenêtre voilée, source d’un langage secret, non encore entré dans la profération. Seulement dans l’orbe du recueil, dans l’abstinence et nous demeurons figés, attentifs à la durée temporelle unique, celle de l’instant.  Nous savons que de la parole, du sens, vont émerger de cela qui dissout la ténèbre, comme l’esprit éclaire la matière, la rend moins dense, plus diaphane, enfin lisible. Sur l’espace éclairé, notre constante application à tout comprendre commence à déposer des hypothèses, des interprétations, des remous multiples, des essais de nous y retrouver.

  Mais bientôt le jour arrive qui décolore insensiblement tout ce qui fait phénomène et l’amène à paraître dans la clarté. Etrange ambiguïté, merveilleuse confusion des sens, égarement de l’intelligence. Alors que nous nous apprêtions à tout saisir à l’aide du concept, de l’affect, voici que la totalité qui nous était subliment offerte se dilue en une simple fête lumineuse. Déjà le rêve bascule qui, l’espace de la nuit, nous avait conviés à l’événement de la manifestation. Mais ceci n’a temps et lieu qu’à la mesure de cette obscurité dont tout surgit. Comme si la parole n’était audible qu’à partir du silence qui la précède. Les choses ne sont à leur éclosion qu’au bord de la réserve dans laquelle elles se tiennent, là où notre regard inquiet cherche à les délivrer d’elles-mêmes en même temps que nous, les Existants commençons à accéder à notre propre compréhension.

L'extrême labeur du jour.

 Méta-Image : Blanc-Seing.

    C'était cela qui était difficile, marcher au hasard des rues et ne pas écraser son ombre. Imaginez la guenille, ce fragment de bitume flasque comme votre propre Mort et vous à côté pleurant des larmes d'outre-temps. Ouvrez simplement la lame de votre conscience et déportez-vous donc de vos griseries habituelles. Juste un écart, un saut métaphysique et vous êtes  au plein du signifiant, dans la glu mondaine et vous vous débattez comme le moucheron dans le ventre de la fleur carnivore. Les dents en forme de crochets, vous les sentez s'invaginer au plein de votre être de carton, ça grince, le broiement des os, surtout les cervicales qui font leur bruit d'osselets et les filets de moelle qui dégoulinent sur le sol de cambouis.

  Et la peau, cette outre vide. Pourtant combien elle vous soutenait, combien elle portait la parution de votre effigie à la pure brillance du jour. Les Autres, les Énigmatiques levés contre l'azur, les Déchirés-de-l'âme, ils l'aimaient tellement votre sublime altérité. D'ailleurs, quand vous pivotiez sur vos chaussures hermétiques, ils en profitaient pour en choper des lambeaux et dessinaient dessus les inconvenances d'exister : les maladies sournoises, les amitiés glaireuses, les amours délétères, les pattes velues de l'araignée noire. Ils gravaient au feu l'impertinence de vivre.

  Mais, comment osiez-vous dresser dans l'air de cristal cette prétention à aller par le monde avec de simples claquements de talons. Vous poinçonniez le sol de votre hargne native, vous incrustiez dans la glaise l'empreinte de vos manquements. C'est d'abord votre propre bienséance que vous manquiez, étant toujours dans l'approximation des choses, dans la vérité truquée, le mensonge qui faisait, de chaque côté de votre singulière épiphanie, ces fossettes ridicules dont vous pensiez qu'elles étaient seulement commises à séduire. Le cancrelat aussi se prend pour Dieu et il ne fait que végéter dans les mailles étroites de sa tunique épigastrique. Ô combien vous dériviez dans les caniveaux des villes avec la sombritude attachée aux impénitents et aux vérolés de l'esprit. Mais c'était pure perdition ! Le boulier du Destin vous avait cloué, pareil au puceron écartelé sur le liège de l'entomologiste. Et, pourtant, à regarder votre reflet dans les vitrines, on eût parié sur votre belle amplitude, sur votre générosité portée à l'extrême pieu de votre regard. Mais ce n'est que VOUS que vous regardiez. Autrement dit : RIEN. Car nous êtes tissés de Rien comme le nuage est habillé de pluie. Il pleut, cela fait des percussions dans la poussière et puis la scène est vide, les Acteurs sont partis avec les mots dans leurs poches et la peur arrimée au ventre.

  Alors, voyez-vous, à quoi donc vous a servi de déambuler parmi les cannelures des cités vides, épiant le moindre reflet qui vous aurait sauvé de vous-mêmes. Du moins le supputiez-vous. Mais c'était orgueil et inconscience et d'ailleurs c'est la même chose. Tout avait reflué depuis le ciel chargé d'insuffisance et la noire engeance avait partout déferlé. Cécité des meutes de vitrines dans lesquelles avait fondu votre inconséquente silhouette. Des Autres, ces Indispensables, il ne restait plus que ces flaques faisant partout leur qualification d'outre-tombe, leurs incisions de métaphores vides. Il n'y avait plus de "comme" possible. Pas plus de beau "comme" le jour; pas plus de lumineux "comme" l'astre. Il n'y avait plus de surgissement d'une quelconque analogie puisque tout avait été ramené à la dimension de la fente, de l'abîme, de la Bonde Terminale. Or, comment voulez-vous que ces étroits apophtegmes puissent réverbérer l'ombre d'une image, produire l'écart métaphorique. Pas même la place pour une métonymie qui eût pu dire le glissement du sens vers autre chose que soi. L'éclisse du jour était si étroite et il ne demeurait plus que VOUS arpentant le pavé de votre existence aléatoire et, tapi dans l'ombre, l'écho presque invisible de votre destinée, une ombre fuyant au-devant d'une échelle aux barreaux finis dont le symbole était par trop évident. Sur Terre, il ne restait plus que cette fuite de soi, cette illusoire réverbération. Tout était cloué dans la mesure radicale  de l'instant à soi alloué en dehors de toute autre forme de donation. Il y avait eu assez d'oblativité de par le monde mais vos mains de rapace n'avaient su se saisir que de l'inessentiel et les nervures seules, étiques, vous faisaient l'offrande d'une irrémissible vacuité.

  Vous étiez ôté de vous-même et ne le saviez pas. C'était cela la démesure d'être : marcher et ne pas savoir vers où. Vous erreriez indéfiniment, porté au bout de votre pure logique, identique aux yeux mobiles et fragmentés de la Mante cherchant sa prochaine victime. Vous étiez ce bel androgyne, cette singulière curiosité de l'exister. Vous étiez mâle & femelle à la fois, procédant à votre propre manducation. Déjà l'on apercevait votre tunique couleur de terre en voie d'extinction. Déjà vous n'étiez plus que fragments , pièces buccales, pattes en prie-Dieu, étrécissement ombilical, abdomen moissonné par votre naturelle furie. Déjà vous étiez en partance et vous faisiez du sur-place. Mais peut-être vivre n'est-ce que cela ? Cette marche de Mime, le sol défilant sous vos pieds, alors que vous n'avancez pas !  

L’écharde claire du silence.

Photo © Tatiana-Maksimovich
Texte© Pascal Sauvaire

 (Libre improvisation sur le couple

Texte-Image

Tatiana-Maksimovich
Pascal Sauvaire.)

Vide silence.

« Un vide entre deux corps, 
Figurant mieux la chaleur
Que l’absence de bruit.

Solitude, vide et ce silence
Qui rend plus étroite encore,
La cause restant obscure.

Solitude, vide et ce silence
Donné par le regard
Où l’étendue domine.

Solitude entendue. »

                      PS.

 Je te sais fiché dans la braise de la nuit, Toi, corps à la dérive. Toi corps du corps de la solitude. La béance est là qui appelle, l’abîme est là qui ouvre sa gueule et l’infinitude me saisit. D’un même geste d’une parole muette. Le remuement est si subtil qu’il est ombre de lui-même. Je te sais, Toi, lame d’effroi qui cloue ma gorge aux portes des demeures vides. Je te sais. Mais quel vent souffle donc qui incise mon âme de son feulement acide ? Rends-Toi au seuil des temples et immole-Toi à la démesure de l’Être. Oui, je nomme en Majuscule, je nomme en Majesté. Et pourquoi donc  le Penseur nous aurait-il amené au bord du gouffre, au milieu de la béance verticale, oui, je dis Verticale, pour nous remettre à notre destin et nous y faire demeurer ?

  Pourquoi la Question résonne-t-elle sur la margelle de ma conscience ?  Ecoute donc la fontaine d’Ombre faire son bruit d’abeille dorée, son clapotis d’outre-ciel. L’eau est cette ressource que j’attends depuis l’antre étroit de ma bouche. Là, au sein des falaises blanches, il y a ce massif qui, incessamment déglutit, vomit ses gerbes d’existence. Là est la demeure de tout souffle, de toute disposition à l’arcature du Monde.

   C’est du fond de la nuit qu’a lieu le jaillissement : une élévation de calcite blanche contre l’aspérité du songe. Cela se dresse, cela dessine la forme du doute, mais cela EST. Mais qui donc pourrait le nier ? Qui donc pourrait biffer d’un seul empan de ses yeux étroits l’Effigie de cire éclairée de l’intérieur ? Gemme solaire disant la persévérance du jour. Pierre lunaire disant l'empire sans fin du site nocturne. Et, debout, assigné à mon calvaire étroit, que me reste-t-il à dire, sinon « La cause restant obscure », mais la Cause est-ce cela par quoi nous mourons ?  L’Ephémère surgissant de la poix, du Noir confondant,  est-elle Celle par qui je vais pousser mon Esquisse jusqu’à son terme ?

  Mais les doigts ne se referment que sur des tapis de brume. Brume, trois fois salutaire, d’autrefois, d’aujourd’hui, de demain, entre donc en moi et aliène-moi à ta mesure dernière. Qu’enfin je sache de quoi mourir est fait ! Est-ce l’abandon de soi, perte dans la cendre, reniement de son double de chair, grise ossification dans les catacombes du Ciel ? Qu’est-ce ? De questionner je suis las et mes plaintes vrillent l’espace. « Où l’étendue domine ». Mais quelle est donc cette domination qui me fait l’esclave du Temps ? Il passe en moi et étend ses rémiges et il ne reste rien qu’une absence sépulcrale.

  Mais je le sais depuis l’antre obséquieux de mon entendement, « Un écart de silence Plus juste que la durée Qui se fend », et voilà que l’instant se dérobe à peine posé sur la vanité des choses. Ô écharde du silence. Ô Silence qui vis de ton étroitesse et m'en fais le don suprême comme le catafalque cahote sur les pavés avec sa charge d’éternité. Ô Silence qui arrache de ma langue les mots de l’impéritie, Silence qui clôture tout en même temps que s'abrite la parole donatrice de vie. Il ne saurait y avoir d’autre dimension pour ce qui surgit du Rien et fond sur moi comme l’aigle sur la proie.

  Je suis muet, cloué dans la charnière étroite, « Solitude entendue », remise à la perte du jour, à la dissolution dans la gorge de ténèbre. Rien sur la Terre qui fasse signe et abrite. Les murs sont vides. Les volets clos. Les Hommes absents et le vent souffle son haleine rauque dans le corridor des masures. Une durée qui, jamais n’aura été, que dans la tête dévastée de quelque idole de plâtre. « Solitude, vide et ce silence », « Solitude entendue », je t’entends hurler à la Mort.  La Souveraine. Seule, Elle sait m’étreindre et me faire demeurer dans l’absence éternelle des choses. Ce par quoi je vis et aussi bien m’absente.  

Les pavés d'incertitude.

Méta-Image : Blanc-Seing.

    Cette minuscule transcription du réel, pouvons-nous lui affecter un autre intitulé que celui de "pavés d'incertitude" ? Et, d'ailleurs, est-ce bien Nous qui avons nommé, ou bien est-ce le langage lui-même qui, se saisissant de ce fragment de réalité, lui a imposé sa propre vision des choses ? Ceci, nous n'en saurons guère davantage que l'hypothétique esquisse que nous en ferons en arrière de nos fronts soucieux. Sans doute le langage est-il cet objet transcendant toutes les catégories de l'exister dont, nous les humains, avons reçu l'insigne faveur, comme le colibri a reçu de la nature le don de voler si vite qu'on ne distingue même plus la vibration de ses ailes. Aussi, est-ce un grand bonheur que de parler, de voler. Mais, à l'évidence, là n'est pas le propos auquel nous incline cette image. Et, du reste, tient-elle un propos, diffuse-t-elle une voix en filigrane du monde, voix qui nous dicterait la conduite à tenir face à son sens latent ? Car c'est bien Nous qui projetons sur ces choses que nous portons au-devant de notre regard l'amplitude ouverte de la conscience. Regardant une image avec des personnages, le simulacre d'un arbre, d'imaginaires flaques de bitume, la fuite d'un véhicule, une bordure de trottoir jaune et noire, un visage en surimpression, la silhouette d'une maison et, surtout, des traces de pas que les aimables Protagonistes de la scène auraient été censés déposer en tant qu'empreinte de leur passage, et ces flèches au-dessus de leurs têtes, comme icones d'un possible destin, regardant donc, nous entrons dans cette scène urbaine, non sans a priori, non sans une précompréhension singulière de ce que nous ne tarderons guère à y décrypter.  

  Ce à quoi nous avons occupé notre entendement, c'est à nous approprier l'espace disponible afin de le faire coïncider avec nos propres affinités, de lui donner corps, de le faire vibrer sur l'arc tendu de la raison, de l'amener au bord de la lame souple de nos affects. Ce faisant, ces "choses", nous ne les avons dotées de certains prédicats qu'à en faire une vérité-pour-nous, donc une "vérité relative". Oui, c'est sauter en plein oxymore que de décréter l'accolade de la Vérité qui signifie comme un Absolu et le "relatif" qui reprend d'une main ce que l'autre avait généreusement accordé à la justesse du concept. Et pourtant, nous disons que les choses doivent toujours être regardées au moins selon deux perspectives différentes. Depuis Platon et sa sublime invention de la distinction du sensible et de l'intelligible, nous sommes en possession d'une grille de lecture des évènements du monde. Mais ne nous égarons pas et mettons au centre du dispositif ce jouissif universel de la Vérité.

  Car, pour la saisir correctement, il est nécessaire de s'installer au niveau même de la pensée et de ses avatars historiques. Rien ne se maintient longtemps en un état d'identité tel que nous aurions toujours, face à nous, l'orthogonalité d'une certitude. Une manière de bloc de roche basaltique portant, gravé sur ses faces, une manière d'étalon de la Vérité aussi éternelle que la course de la lumière au zénith. Les idées, y compris les plus étayées en raison, finissent toujours par se fissurer, se déliter et tomber en poussière. C'est une question d'époque (la fameuse "épochè" des anciens Grecs, que l'on traduit communément par le terme de "parenthèse"), c'est une question de "mode", ce terme  aussi bien entendu sous le sens de "conformité aux usages d'une période", que de "concept de pensée". Donc tout change et ainsi nous serons en accord avec la parole héraclitéenne, laquelle énonçait que "L'on ne peut pas se baigner deux fois dans le même fleuve. [Toutes choses] se répandent et de nouveau se contractent, s'approchent et s'éloignent." Ainsi en est-il de la Vérité qui ne demeure jamais au même endroit, tantôt en tant que source, tantôt en tant qu'estuaire ou bien au milieu des deux. Mais comme cette réalité n'est pas perceptible dans sa totalité, l'homme n'étant en contact avec tous ces sites que successivement et non simultanément, ce dernier, l'homme prend pour argent comptant ce qui vient à son encontre. De cette manière, c'est soit à la source, soit à l'estuaire qu'il accordera sa confiance, ne portant jamais à sa propre connaissance la relativité de ses jugements.

  Mais il existe un autre facteur explicatif de ce constant ressourcement des choses et ce dernier est totalement dépendant des lunettes que l'on chausse afin d'interpréter ce qui se présente à nous, parfois à la façon d'une énigme. Ici, encore une fois, il faut recourir à cette pensée grecque sur laquelle nous reposons comme les héritiers d'une longue tradition. Qu'une chose soit posée à des fins de prédicat et notre entendement sera, inconsciemment, sous la férule de ces penseurs antiques. L'exactitude du prédicat, donc sa vérité, se présentera au moins sous trois formes distinctes.

  Soit sous celle, présocratique et singulièrement parménidienne d'une sphère indivisible, unie, d'un seul tenant, genre de boule rassurante enclosant l'être des choses dans l'assurance d'une parfaite circularité. Mais là où les choses se compliquent et il faut revenir à l'incontournable Platon, c'est lorsque le  penseur de l'Académie, s'emparant de cette boule parfaite et uniment lisse, y introduit le scalpel de la métaphysique, scindant en deux parties égales et complémentaires la boule qui, dès lors, porte au phénomène deux faces bien distinctes : celle du sensible et celle de l'intelligible. Donc l'être coupé en deux, donc la vérité jamais apparente sans la jonction des deux principes. Une vérité se montrant selon l'angle des actes, de l'entropie comme finitude de l'exister ; de l'autre une même vérité devant nécessairement s'abreuver à la source de l'intangible, de l'immuable, de l'éternel. Et voilà que nous sommes ballotés dans cette houle de la pensée, et voilà que nous demandons de l'aide. Car y voir clair devient urgent. Car nous ne savons plus à quel Saint nous vouer.

  Mais le souci est bien vite écarté puisque, Hommes, Femmes, collés à l'existence comme la bernique l'est au rocher, ces différences, ces chatoiements, ces remous de la pensée nous n'en percevons même pas les effets tellement leur empan dépasse notre habituelle vision du monde. Nous sommes affectés d'une myopie native qui nous sauve de bien des écueils et nous permet de progresser sur notre fil de funambule sans qu'il soit besoin de regarder vers l'arrière les talons de notre histoire, ni vers l'avant les pointes faisant signe vers notre futur. Nous vivons dans la "certitude" d'un présent qui, partout, colle à nos basques. C'est pour cette raison que, ayant endossé les vêtures chamarrées de la commedia dell'arte, nous pouvons avancer, tantôt sous les habits de Brighella, tantôt de Polichinelle sans nous inquiéter de savoir de quel côté de la Vérité nous inclinons. De toute façon, avec un peu de chance, c'est soit pile, soit face, rarement la carnèle qui n'en serait que la forme détournée, à savoir au moins l'ambiguïté et même, plus probablement, la fausseté.

  Mais, revenant à l'image qui nous occupe.  Nous essayons, maintenant, d'y lire ces fameux "pavés d'incertitude" à propos desquels nous avons dressé l'échelle d'une courte thèse. De pavés, il n'y a guère que dans notre imaginaire. D'incertitudes il y a beaucoup et, pour autant, nous ne lèverons aucune hypothèque qui les libèrerait. Nous disons seulement, tenant la perche du fil-de-fériste d'une poigne aussi résolue que possible : l'arbre pourrait s'évanouir de la scène, aussi bien que le personnage en tête, la maison, les flaques de bitume et encore quelques éléments superfétatoires. Cependant, nous sentons bien, du fond de notre intuition, que resteraient en place - est-ce là le filigrane d'une vérité à l'œuvre ? -, les deux personnages en marche vers leur devenir, les flèches au-dessus de leur tête, lesquelles symbolisent l'avancée du destin, dont personne ne peut jamais être assuré, enfin les traces de pas comme émergence du temps en son éternelle succession. Elles indiquent moins, en effet,  un passage de l'ordre d'une spatialité, les restes d'un déplacement, qu'elles n'annoncent, parfois en pointillés, l'essence de cette temporalité qui, nous étant intimement allouée, progresse à bas bruit, dans l'inapparent mais dont nous ne pouvons faire l'économie qu'à sortir de notre propre vérité. Ce qui veut dire s'absenter du monde. Nous n'irons pas jusqu'à transgresser cette mesure essentielle. Nous préférerions encore, en toute bonne foi, vivre "d'incertitudes", ces dernières pour autant, n'étant jamais avérées comme une fin en soi, mais nous permettant, au moins provisoirement, de tenir la tête au-dessus de l'eau !

Peuple de l'Invisible.

Source : L'homme trottoir.

You tube.com. 

(NB : Cette fable qui tutoie en permanence le tragique

souhaiterait redonner la parole à Ceux qui l'ont perdue

à la mesure de  notre inconscience qui la leur a ôtée.)

    Le rayon de lumière troue la vitre et se perd dans l'indistinction. Le rayon de lumière perfore l'aile de l'éphémère sans y faire halte. Le rayon de lumière se glisse dans la brume sans y laisser d'empreinte. Comme une brise le fait qui traverse les hommes à leurs corps consentant. Ils ne le remarquent plus ce souffle qui les anime et les tient debout. Ils n'ouvrent plus les yeux sur la pertinence du monde : elle coule de source, elle fait ses minces filaments vers l'aval - la finitude - et ils sont pris de cécité.

  La lumière les traverse, les hommes, et ils n'y prennent garde. La lumière nous traverse, Nous les Invisibles et ne laisse derrière elle que les ombres qui n'étaient que des entraves à sa liberté. Toutes choses ricochent sur le bord du monde avec légèreté et le monde en garde une trace si mince qu'on croirait à un rêve déroulant ses anneaux depuis le lointain cosmos. A longueur de journée, la lumière - la conscience -, fait ses mesures et ses ajours partout où sont posées des choses à butiner. Vol stationnaire du colibri, le bec en faucille planté au cœur du pollen, puis le vol soudain, irréfléchi, n'est plus qu'une vibration colorée ne se souvenant même plus ni de sa cause première, ni de son essor final. Pure perte dans l'éther tendu comme une lame de cette étincelle de lucidité qui ne se ressource plus faute de se fondre dans l'urgence, la fuite, la longue diaspora habitant le vivant et le disposant au non-lieu permanent. Tout dans la constante fermeture d'une parole essentielle qui se dissout dans le bavardage et cloue la poésie au pilori. Il vaudrait mieux la mutité, l'immobile dans le secret de soi, la confidence à elle-même allouée. Il y a trop de dispersion et les choses éclatent sous la meute de l'indigence prolixe. Il y a trop de fausse plénitude, de rebondissement de l'inutile, trop de trajets ivres de leur propre égarement.

  Nous,  Peuple de l'Invisible, pouvons témoigner de cet exil de l'homme, de l'homme qui, croyant progresser en direction de la Terre Promise ne court qu'après ses propres fantômes, ses propres lignes de fuite. Tous les jours, sur les trottoirs du monde, fourmille la grande marée humaine. Millions de menus pas qui percutent le sol de leurs pointillés noirs, qui maculent le sol de leurs semelles sourdes aux battements de la Terre. Car ces battements sont ceux qui nous animent, Nous Invisibles et que nous confions à la Terre afin qu'elle les mette à l'abri en attendant une hypothétique résurgence. Car ces battements sont tissés de douleurs, de longues méditations, de vastes pensées - les trottoirs disposent à cela, la pensée -, qui parcourent les sillons d'eau jusqu'à la source qui, un jour, pourra sourdre parmi l'hébétude des humains. Et les humains nous découvrant, mettront leurs mains en conque et s'abreuveront longuement à notre immémoriale sagesse. Car les meutes de ciment gris que nous habitons depuis une éternité nous ont disposés à la réflexion abyssale en même temps qu'à une insondable mansuétude envers les Erratiques dont nous observons les pathétiques déambulations depuis la meurtrière de nos regards. Car nous sommes à portée pour sonder l'âme des humains, juste au-dessous du niveau de flottaison, là où les piétinements incessants signifient bien au-delà de ce que les yeux auraient à nous dire, que nous ne voyons pas. Là, parmi la foule des jambes, au milieu de l'effervescence des talons percutant le sol de leur impérium, nous devinons ce qu'il en est de la nature de leurs Possesseurs. C'est ainsi que nous voyons des humbles, des modestes aux voûtes éculées, des précieuses aux bottines vernies poinçonnant le pavé de leur hargne native, des supposés "grands blonds" - nous n'apercevons pas la cime de l'édifice - aux chaussures noires, à la pointe relevée comme celle des pirogues, des semelles larges comme des péniches avec des orteils sertis de cors et de pénurie, des escarpins montés sur échasses et nous devinons de longues jambes gainées dans des résilles sulfureuses, des sabots, parfois, avec leur naïveté et leur touche pateline, des bottes aussi, décidées, énergiques, voulant dire la puissance imposée au bitume comme si l'on voulait le perforer.

  C'est ainsi que nous nous sommes naturellement entraînés, Nous les Invisibles, à une métaphysique qui, pour n'être pas subalterne, n'en est pas moins immanente à l'objet humain en ses parties proches d'une glèbe dont elle provient mais dont beaucoup s'affranchissent. Il y a beaucoup à tirer de cette minuscule foule chaussée. Par exemple des conclusions en matière d'éthique. En voici un bref aperçu. Ce sont plutôt les débonnaires Nu-pieds qui s'arrêtent devant nos concrétions fragiles et notre escarcelle sonne de quelque menue monnaie qui agrémentera notre ordinaire. Chaussures-éculées, souvent, nous adressent quelques mots de réconfort et nous sentons, au-dessus de nos têtes comme une brume de chaleur qui fait son bourdonnement de guêpe. Bottines-vernies, quant à elle, accélère l'allure et nous sentons dans cette précipitation subite comme un blizzard glacé qui nous envahit jusqu'à l'os. Chaussure-pirogue feint de tousser et change de trottoir, comme pour éviter une banane symbolique dont le béton se serait doté en vue d'obtenir sa chute. Escarpins-guindés nous adresse quelques mots en forme de hallebarde dont nous ne saisissons que l'entaille non la supposée subtilité, il faut dire que nos oreilles exposées au gel sont dures comme de vieux pneus. Voilà ce qu'il en est de ce Peuple des rues qui toujours nous frôle sans jamais s'arrêter, comme si leur vue s'arrêtait aux boules de leurs genoux, afin que leurs yeux évitent de se porter en direction de bien étranges bas-fonds. Faisant ceci, ils nous oublient, certes, nous reléguant dans les marges des caniveaux et des arêtes de trottoirs. Mais ils s'oublient aussi, eux-mêmes, car jamais l'on ne peut s'exonérer d'une vision totale du monde. C'est la totalité qu'il faut voir afin d'être hommes, d'être femmes et de mériter les faveurs de son essence. Ne nous regardant pas, ne nous considérant pas, ils ne font que nous condamner à rejoindre cet état de nature dont chacun provient mais se dépêche d'occulter la provenance. Nos têtes sont des broussailles, nos fronts des falaises parcourues de crevasses, nos yeux des gemmes glauques qui filtrent une rare clarté, nos nez des presqu'îles entaillées de vent, nos joues des plaines parcourues de savanes blanches, nos oreilles des avens dans lesquels se perdent les bruits de la foule indistincte.

  Le Peuple fier qui nous domine de sa haute statuaire, nous ne l'apercevons qu'à la mesure de son piétinement, son visage ne nous est pas accessible, pas plus que les sourires qui pourraient s'y inscrire ou bien la violence y déferler.  Nous en sommes réduits aux hypothèses dont les jambes pressées, les pieds impérieux, les chaussures énigmatiques nous livrent un début d'explication, quelques signes pareils à de mystérieux hiéroglyphes. Peuple-d'en-haut, Peuple-d'en-bas, jamais nos regards ne se croiseront. Il existe une différence ontologique, un fossé infranchissable. Simple question de regard. Le regard du trottoir ne sera jamais le regard de la fenêtre, du balcon et cette indigente métaphore n'a nul besoin d'une explication. Un enfant la décrypterait facilement. Qestion d'altitude. La montagne est plus élevée que l'abîme, même si la proximité les rassemble en un lieu identique. Tout se résume à l'impossibilité d'un regard. Nous, les Invisibles regardons trop bas. Vous, les Visibles regardez trop haut. Entre les deux l'espace infini de l'incompréhension, comme si l'on parlait des langues vraiment, essentiellement, dissemblables. L'une étant le sabir de l'autre. Très loin, à l'horizon de l'homme, comme au travers d'un brouillard de sable, nous devinons l'élévation d'une immense Tour qui semble tutoyer les Cieux. La Tour de Babel existe-t-elle vraiment ou bien n'est-elle qu'une utopie ? Nous attendons la réponse dans l'écartèlement du doute.