ÉCRITURE & Cie

Peinture : Barbara Kroll

***

Malgré la tristesse du temps,

malgré les cohortes de nuages

 qui grisent le ciel,

malgré l’inconstance des Hommes

à ne jamais se connaître plus avant,

je ne vois, dans l’embrun

et le couvert des jours,

que ce soleil qui pose sur ta joue

sa poudre Jaune de Pollen.

    C’est pareil à la lumière d’une Ambre, un miel s’en écoule qui panse bien des plaies, un nectar s’en échappe qui efface toute mélancolie. Sais-tu combien ces teintes qui oscillent du discret Nankin à l’Orpiment soutenu avec des touches vibrantes de Paille comme dans les chaumes d’été, sais-tu combien ces variations du spectre lumineux sont une ambroisie pour l’âme, un élan pour l’esprit, un onguent pour le corps ? Tu sais mon amour des couleurs, il n’égale que mon amour pour toi qui illumines mes aubes d’un sourire retenu, pour toi qui poudres mon crépuscule des faveurs libres de la nuit.

Il suffit d’un rien pour être heureux.

Il suffit d’un rien pour créer un poème.

Il suffit d’un rien pour connaître l’amour.

   Nombre de nos contemporains croient que toutes ces vertus ne se donnent qu’au gré du multiple, de la réitération infinie d’un carrousel de formes, d’une profusion de mots lancés à la face du monde. Combien ils ont tort, nos Commensaux, toutes ces richesses inépuisables, ils les portent en eux tout comme le ciel porte nuages et oiseaux sans même qu’il en soit affecté en aucune manière. La plupart du temps, il n’est guère indispensable de différer de Soi, de s’exiler en quelque Terre Promise dont nous attendons qu’elle nous offre les dons que nous croyons toujours à distance, éloignés, hors d’atteinte. Non, ils sont en nous comme au plus profond d’un puits. Ce qu’il faut seulement, détacher ses yeux de la margelle qui est leur naturel royaume et sonder cette eau immobile, plus bas, cette pellicule argentée, elle ne miroite qu’à signifier la richesse qui est la nôtre, ce Soleil qui ne demande qu’à se lever, à luire, à tresser notre firmament d’une mélodie étoilée, d’une musique des Sphères. Certes elle vient de loin, certes elle va loin mais toujours elle se révèle à Ceux, à Celles dont la conscience est ouverte qui brille de mille éclats.

Car toute Conscience est Lumière,

ton naturel rayonnement n’en

infirmera nullement la présence,

elle est l’aura qui détoure ton corps,

le rend visible, lui confère cette allégie,

 il pourrait bien flotter, un jour où l’autre

 à l’entour de ton massif de chair

et devenir semblable aux effusions

merveilleuses de la Pensée.

Juste un souffle.

Juste une Idée.

Juste un Vœu.

Ton illisibilité,

ton évanescence,

 ta diaphanéité seraient

tes essentielles nervures

et tu flotterais,

tel le cerf-volant,

au plus haut des cieux

avec des grâces infinies.

   Sais-tu le précieux qu’il y a à t’envisager sous la forme d’un fil de la Vierge, d’un zéphyr ne connaissant nullement son contour, d’une goutte d’eau suspendue à l’illisible vitre du ciel ? De Toi, il me faut cette image un peu floue, cette approximation, cette esquisse à peine posée sur le rebord du Monde. C’est dans l’arcature de mes songes les plus éthérés que tu gagnes ton entière réalité. Certes une réalité changeante, sujette à tous les caprices :

du vent,

 de la brume,

de la pluie,

de la touche vermeil du Soleil,

de la lactescence nacrée de la Lune.

Ton image, pareille à la tache du névé

sur les hautes montagnes

scintille puis s’assombrit,

prise d’une perpétuelle

métamorphose.

   C’est de cette manière miroitante, clignotante, éphémère que tu viens à moi et m’appartiens sans que, jamais, je ne puisse être privé de toi, de l’ineffable douceur que tu poses sur mon visage. N’apparaitrais-tu et je serais bien en peine de faire fond, moi-même, sur la scène des jours, d’y tenir quelque rôle, sauf celui du Souffleur dont la parole s’éteint au fond de son étrange boîte.

Te voir, pour moi, est simplement ceci :

   La résille noire de tes cheveux est vivante, terriblement vivante, comme soulevée par le souffle du Sirocco.

   Le galbe de ton front est semblable à ces douces collines de Toscane, un moutonnement de Soi à l’infini.

   Le charbon de tes sourcils, deux discrètes parenthèses en lesquelles s’enchâsse l’iris clair de tes yeux,

   je le crois Myosotis ou bien Pervenche, en tout cas je pourrais bien m’y perdre à l’orée de mes fantasques rêverie.

   Mes « fantasques rêveries », oui car je te dois un aveu, fût-il des plus cruels, pour Toi qui te sais reconnue, pour moi qui me sais porté au gré de mes chimères romantiques. Tu es un simple SONGE, une IMAGE qui flotte, laquelle me fait penser aux figures de dentelle de l'ukiyo-e de l’époque d’Edo, à ces merveilleuses Courtisanes, visage poudré de blanc, somptueuse chevelure Noire de Jais que retient une écaille de nacre, parées de robes de fins damas superposés.  En un mot, toute l’élégance, la pureté, le retrait des Belles Orientales. Hormis cette réverbération solaire sur ta pommette, elle illumine tout le reste, ton visage est sérieux, empreint même d’une certaine gravité. Mais puisque ton existence n’est qu’un reflet de mon imaginaire, le sérieux, la réserve viennent en droite ligne de qui-je-suis, un éternel Rêveur, un Chercheur d’impossible qui, au milieu de sa nuit sonde le firmament afin d’y découvrir cette fastueuse Étoile qui, peut-être, n’est qu’irréelle et c’est en ceci qu’elle m’attire et me plonge tout au bord d’une fascination.

Car, vois-tu,

il n’y a qu’UN SEUL RÉEL,

celui qu’à soi l’on se donne,

comme l’Océan se donne les vagues,

la Lagune ses mille et un reflets !

Ce Soleil sur ta joue,

ce n’est nullement Toi,

nullement Moi et, pourtant,

il est ce qui nous réunit

l’espace d’un instant.

Une fois aperçu, oui,

il est Éternel,

oui, Éternel.