fugues & contrepoints

Le regard panoptique.

Ecolière à l'heure du déjeuner - Assefa - Madurai - Tamil Nadu -

@Naïade Plante/ www.naiadeplante.com 

    Si nous voulons entrer adéquatement dans cette image, donc la comprendre de l'intérieur, en faire une approche non étroitement conceptuelle, mais polysémique, il nous faut renoncer à ne voir en elle qu'une forme, une simple proposition plastique. Son propos va bien au-delà des simples apparences. Il est donc indispensable de nous  disposer à forer plus avant, à nous extraire d'une vision qui en ferait un simple document objectif. Car, à ériger en principe cette objectivité supposée du réel, à en faire le paradigme absolu de notre connaissance du monde, nous ne faisons que dissimuler à notre vue les essentielles perspectives qui s'y dissimulent.

  Alors il nous faut nous doter d'un regard panoptique. D'une vue se dirigeant dans toutes les perspectives de l'espace à la fois. Comment, en effet, pourrions-nous regarder en procédant par éliminations, soustractions, scotomisations ? Jamais la scène de théâtre n'occulte le souffleur, pas plus que les coulisses, les machinistes, cintres ou valets. Jamais l'île ne se montre à simplement se réduire au cône du volcan mais en convoquant le rivage, le port, les plages de pierres noires, l'étendue infinie de la mer. Quant à l'arbre, il ne cache la forêt qu'aux yeux de ceux qui ne souhaitent pas en apercevoir les frondaisons. Regardons donc, comme Argos, ce géant de la mythologie gréco-romaine, autrement qualifié de "Panoptès" - "celui qui voit tout"; regardons avec les cent yeux répartis sur la surface de notre corps.

  Cette enfant prenant son repas dans une école en Inde, nous offre non seulement l'image de la beauté, de la pureté, de l'innocence, de la fraîcheur, mais aussi quantité de silhouettes qui se soustraient inévitablement à une première et rapide vision. Il nous faut décrire, d'une manière phénoménologique, ce qui apparaît et y apporter une nécessaire interprétation, le sens, par nature, s'oblitérant souvent, se dissimulant à nos yeux abreuvés d'images convenues et stéréotypées. Certes, nous poserons plus de questions que nous n'en résoudrons, ceci en raison d'une considération des choses toujours hypothétique. Le réel n'est jamais en notre entière possession et les projections que nous faisons à son égard sont nécessairement entachées des empreintes du manque ou bien de l'excès. Mais peu importe. Et, afin de comprendre mieux, essayons nous à l'exercice d'un regard inquiet. Ce regard qui ne saurait se confier au miroir des apparences.

  Cette image, privilégiant le gros plan comme approche du sujet; focalise notre vue sur un fragment du monde. Nous y voyons la nappe de cheveux couleur de jais, ses reflets cendrés, la ligne de partage plus claire, la lumière mauve des pétales qu'une tresse entraîne avec elle, un visage pareil à la brique, deux yeux foncés, une sclérotique de porcelaine, le doux aplat des joues, enfin l'écuelle métallique qui fait son ellipse de clarté. Mais, constatant ceci, avons-nous assez dit, avons-nous essentiellement dit ? La force de cette photographie est dans la nécessaire modification du regard qu'elle suppose. Une métamorphose. Car, à isoler ainsi le sujet, à le rendre intensément visible, présent, nous n'en évacuons pas pour autant les esquisses signifiantes du monde. Bien au contraire, nous les rendons visibles par contraste. Entre l'image révélée et le monde qui l'entoure, se crée une tension, s'installe une urgente dialectique dont, jamais, nous ne pourrons faire l'économie. 

  Mobilisons donc cette vue circulaire, laquelle nous fait cruellement défaut dans l'exercice de la quotidienneté. Si cette enfant nous interpelle de cette manière, ce n'est pas en raison du contenu même qu'elle porte à notre regard en tant que représentation de la beauté humaine. Si cette enfant surgit à même nos consciences alertées, c'est bien pour une autre raison. Car, la signification dont elle est annonciatrice se situe hors d'elle, toutes choses, cependant, s'y rapportant. Cette petite fille occupée à prendre son repas dans une école en Inde, entourée, on le suppose de bien d'autres enfants, fait essentiellement signe vers un contenu latent, donc  non directement perceptible. Ce qui s'y inscrit d'emblée comme une évidence, c'est le simple fait de s'alimenter, de mobiliser un métabolisme, de rassembler une énergie. Cependant notre inconscient n'est guère au repos, notre vigilance nullement abolie et quantité de contenus affluent que, bientôt, nous reconnaîtrons pour être des questions essentielles.

  A l'arrière-plan de cette image figure le problème endémique de la famine, ses ravages, ses représentations insoutenables : membres étroits et osseux, visages rongés, yeux exorbités, peau percée par les os, ventres gonflés, jambes si fragiles et, soudain, nous sommes envahis d'un sentiment ne pouvant recevoir aucun prédicat. Oui, c'est bien cela que cette photographie met en scène, bien mieux, du reste, que si elle nous avait proposé le réel cru et tragique dont il vient d'être parlé. L'absence, l'invisibilité des choses nous interrogent souvent d'une manière plus impérieuse que ne le ferait leur simple présence.  Regardant et dépassant l'émotion esthétique, nous nous retrouvons brutalement confrontés à ce que nous sommes, à ce que nous pensons, agissons. Il n'y a pas d'échappatoire. Jamais la conscience ne s'abolit, disparaît, ne s'efface. Toujours elle nous interroge, toujours elle fait notre siège afin que s'établisse l'aire de lucidité à partir de laquelle s'inscrire et trouver sa place d'homme.

  Regardant, nous voyons cette enfant, belle, apaisée, sereine. Regardant, nous apercevons aussi : la faim, la misère, les camps de Réfugiés, les taudis, les slums, les favelas, les rigoles de terre où croupissent les eaux de l'indifférence, de l'égoïsme, du mépris parfois.

  Regardant, nous sommes conviés à nous confronter à un devoir d'humanisme, peut-être simplement d'humanité. Tout reste encore à accomplir. Notre acte de vision, il suffit de le rapporter à la juste mesure du monde, autrement dit à l'immense beauté dont il nous fait l'offrande, à sa face de lumière sans en oublier toutefois le revers d'ombre. Ceci est plus qu'une constatation à poser, une exigence à laquelle nous ne saurions nous soustraire. Cette image nous y invite avec une belle élégance, une économie sémantique, un regard juste. 

Panoptique.

Source : Contrepoints.

Cela qui vient à nous

                             Photographie : Blanc-Seing                                             

  La parution du jour est toujours un événement et nous sommes saisis d'étonnement. Le corridor de la nuit est si proche avec ses anfractuosités, ses poches d'ombre, ses ressacs plein d'inventivité. Cela nous habite encore avec la persistance que le papillon met à se dévêtir de sa chrysalide.

  Il y avait tant de mystère à être entourés, à être contenus, à être en route vers ce qui allait se produire et semblait de l'ordre du prodige. Nous vivions en abyme du temps, simple réverbération se répétant à l'infini, sans qu'il y ait de rupture, de césure, de point à partir duquel quelque chose de visible s'annoncerait. Une pure continuité dont nous ne pouvions nous abstraire puisqu'elle était nous-mêmes  en même temps qu'elle se disposait à devenir autre.

  Mais comment ceci est-il seulement possible ? Mais comment donc s'opère la métamorphose ? Comment le temps s'insinue-t-il en nous sans même que nous en ressentions la source claire, puis le ruissellement, puis l'ondoiement parmi la multitude à venir alors que nous avançons à notre propre rencontre ?

  C'est toujours un halètement, une respiration syncopée, une rapide effraction au creux même de l'intime que de poser ceci en regard de la conscience. Toujours il faudrait différer la mise en pleine lumière, toujours il faudrait laisser l'instant se recueillir en sa propre essence, dormir dans sa gangue d'éternité. Car certaines choses, cernées de haute solitude, ne peuvent descendre parmi nous qu'à l'aune d'une inquiétude, sombre lame d'effroi qui moissonne les têtes avant même, qu'en elles, se soit élaborée la question qui les occupe et, parfois, les taraude.

  Toujours des tumultes, toujours de rapides maelstroms autour de nos intellects dès que nous prenons garde de ce qui, par nature, se dissimule à la vue et dont le chant est si léger qu'il imite les balbutiements de la fragile libellule. C'est tout juste une tige de verre que nous serrons entre nos doigts égarés et qui, bientôt se brisera.

  De quel impérium nos mouvements sont-ils l'objet pour que nos gestes soient soudain si brusques, pris de fébrilité, attisés d'angoisse ? Cette infime vibration que nous ne pouvons même pas nommer, tellement il y a, en elle, de spontanéité, de naturel, de facile écoulement, pourquoi donc lui demanderions-nous de rendre raison ou bien de se manifester sous les auspices d'une quelconque matérialité ? Aurait-elle à se justifier, à se prouver, alors qu'elle s'éprouve continûment avec la force attachée aux justes intuitions ?

   Et puis, est-ce bien raisonnable de commettre cette subtile translation du temps à être autre chose que ce qu'elle est ? Pourrions-nous, de quelque façon, l'amener dans la présence afin qu'elle devienne visible, qu'elle nous dévoile un peu de sa merveilleuse anatomie. Jamais les choses n'apparaissent qu'à être différentes de nous, qu'à s'écarter, même dans l'infime, de notre propre silhouette.

  Est-il bien opportun de poser la question du temps, de l'espace, du langage, de l'être ? De tout cela nous sommes affectés depuis notre origine, pareillement à la respiration du monde. Nous le savons, nous en ressentons, à chaque instant, les multiples mouvances. Mais nous sommes hommes et nous tremblons d'effroi chaque fois qu'un mystère vient à notre encontre ou, plus modestement, quand le brin d'herbe vibre sous le vent sans que nous soyons informés de la raison qui l'anime.

  Demeurons en-deçà des choses, aussi bien que de ces manières d'absolus qui, toujours nous parlent, mais en une langue différente de la nôtre bien que nous nous déplacions toujours dans les mêmes orbes. Celles des significations qui ne se résolvent qu'à jamais être posées. 

                                                                                                Photographie de Marc Lagrange

     "JALOUSIE" : tel est le titre attribué à cette icône. De prime abord il semblerait que ce péché, pour n'être point capital, suffise à circonscrire son objet. Jalousie d'une énigmatique  Passante alors que le corps voluptueux de sa rivale semble promis au plaisir proche, sinon à une élégante luxure.

  Mais est-on bien sûr que ce sentiment si proche d'une revanche à prendre, peut-être d'une haine entretenue en sourdine, constitue le meilleur prédicat dont notre jugement puisse disposer ? Ne voyons-nous, de l'image, dans cette rapide approche, que la première apparence qui se présente à nous sous la figure d'une supposée vérité ? Que le brillant sous lequel s'abrite la matité, peut-être l'ombre ou bien même la face enténébrée des choses ?

  Car l'image, à être rapidement décryptée en perd sa dimension polysémique, sa signification seconde. La perspective du doute, le recueil dans une méditation, l'effacement de soi et de ses a priori devient le jeu nécessaire dont nous devons parer notre vision afin qu'elle s'assure d'une destination vers l'essentiel. Nous ne pouvons nous contenter d'une facile immersion dans une trop évidente esthétique; nous restons sur nos gardes, nous ôtant toute disposition à entendre le bruissement de la vengeance, à toucher du regard une soie noire nous inclinant au désir immédiat. Il y a mieux à faire que de succomber devant la vitrine où s'agitent les mille feux de la séduction. Si cette image nous plaît, c'est simplement en raison de sa puissance à évoquer, autrement que par le visible, la géographie de nos certitudes.

   Cependant rien ne nous empêche de mêler les différentes lectures afin que, de leur confrontation, naissent les prémices de ce qui s'y dit réellement, sans fioriture, pareillement à la flamme dont la base ne vacille qu'à mieux assurer sa combustion. L'Egarée, au-dehors, sous la cascade de sa toison laineuse dirige ses pupilles d'obsidienne vers le territoire à annexer, sinon à détruire. La condamnation est sans appel qui voudrait hisser au plein jour le corps lascivement abandonné à la braise ardemment érotique. La Séductrice, au-dedans, s'érige en une sublime statuaire, en une manière d'incandescence qu'une quelconque contingence ne saurait atteindre. Abrités par la coupole parfaite du front, rehaussés par le profil pur du nez, soulignés par le somptueux arc de Cupidon,  les charbons des yeux disent la perversité assumée, dominante, fière d'elle-même, que viennent encadrer les volutes de platine de la chevelure, alors que le corps de talc et d'albâtre surgit  de la nuit de la vêture avec la grâce du félin dont nul ne saurait contester la royauté, en même temps que la fascination qu'exerce sur nous la moindre parcelle dévoilée à notre naturelle curiosité.

  On ne saurait mieux camper les attendus d'une cérémonie dont, à peine, nous osons proférer le nom, tellement la quadrature des évidences nous saisit et nous intime à l'immobilité, nous occlut dans un silence, nous isole dans un lieu déjà hors d'atteinte. Le paroxysme est là qui va survenir, qui survient dans l'éternité des secondes au long cours. Et pourtant, malgré notre attente, sous la poussée de notre insatiable détermination à découvrir l'étrange, rien ne se produit que cet interminable suspens. Notre sublime et infaillible intuition aurait-elle manqué à sa tâche ? N'avons-nous pas été, à notre corps consentant, trop prompts à nous précipiter dans la faille que nous tend  souvent le réel et son cortège d'approximations, de tentations immédiates ?

   Portons à nouveau notre regard, mais avec plus d'acuité, plus d'exigence, sur la scène qui nous fait face en sa sobriété. La syntaxe utilisée par le Photographe est campée en une économie de traits; les attitudes sont comme figées dans une posture interrogative. Or, de ce parti-pris minimaliste ne peut résulter qu'une riche sémantique. Là est le prodige d'un vocabulaire simple, réduit à l'essentiel, qui entraîne le déploiement des possibles. Ce qu'un luxe de détails aurait dissimulé, la rareté, la précision de l'esquisse le révèle. Il nous faut donc interpréter au plus près ce qui nous est donné à voir.

  L'Esseulée, au-dehors, n'est nullement saisie d'un souhait de vengeance, pas plus qu'elle ne souhaite occuper la situation de celle qui, assise à l'arrière de la luxueuse berline, semble en attente de recevoir un don ou une manière de grâce. Les choses sont plus fondamentales, plus proches d'un questionnement existentiel. Dans l'habituelle dramaturgie de la vie quotidienne qui met en présence l'Amant, l'Aimée, la Maîtresse, les situations s'emboîtent avec une nécessité logique tellement conforme aux vœux d'un confort néo-bourgeois. Tout y est artificialisé, tellement ramené aux conventions d'une imagerie d'Epinal que chacun y trouve son compte, aussi bien les acteurs eux-mêmes que les spectateurs dont les identifications successives oscillent entre le plausible, le souhait, le fantasmatique. C'est selon.

  Ici l'image, bien plus dépouillée, se livre avec une  autre parcimonie et nécessite un nécessaire recul. L'Assise, au creux de la berline, n'a cure d'une hypothétique rivale, l'ignorant de toute sa superbe. Du moins peut-on en faire l'immédiate déduction. Pour autant est-elle à l'abri, dans son boudoir intime, de toute atteinte, de toute tentative qui l'amènerait sur de bien autres rives que celles du désir et du plaisir subséquent ?  Ce bras noir, endeuillé, porté à l'arrière de la nuque, n'est-il pas le chiffre d'une menace subie, d'une angoisse prête à surgir ? Quant à l'autre bras, accroché à la poignée de maintien, il semble bien peu disposé à l'offrande amoureuse. Et l'ovale du visage, sa pâleur, l'abritement derrière l'étoupe des cheveux, tout ceci n'est-il pas le reflet d'une crainte, sinon d'une tragédie qui pourrait, à tout moment, faire tout basculer dans l'incompréhensible ? 

  Mais interrogeons le regard, ce regard supposé pervers, cette sorte d'avant-poste de la luxure, peut-être même le lieu d'une illustration sadomasochiste, d'un travers de l'âme. C'est si signifiant, les yeux ! Si inquiétant ! Si mystérieux ! Mais ôtons un instant les masques de la convention, mettons nos visages à nu, face contre face, nous-mêmes contre l'Enigmatique, afin que la nullité de la distance nous enlève tout défaut de la vision, strabisme qui étrécit ou astigmatisme qui dédouble. Portons, en arrière de nos fronts insoucieux, juste à l'intersection du chiasma optique, si près de nos circonvolutions pensantes, portons donc nos regards conjugués d'où jaillira la source du dire dans sa primitivité. Ce seront de brèves illuminations, de rapides jaillissements, des feux de Bengale, des crépitements, des étoilements. Alors il n'y aura plus besoin de mots, de gestes, de contorsions. La gemme humaine, la pierre d'albâtre rassemblée dans sa gangue première nous livrera ses secrets comme la pierre de Rosette le fit aux yeux émerveillés de Champollion. Les hiéroglyphes se dénoueront. Il n'y aura plus, dressée dans l'éther, qu'une existence s'abritant, comme les premiers hommes, dans le sombre des grottes, cherchant à pousser dans la nuit les quelques braises témoignant d'un passage avant que ne s'éteignent les dernières étincelles. Sans doute cette image nous dit-elle cela, cette trace invisible que les yeux dessinent dans l'azur, ces gestes se dissolvant dans la cendre du jour, ces buées s'élevant de l'arc des lèvres pour proférer la vie, articuler ses battements, gonfler ses viscères, dilater le plissement de ses alvéoles. Sans doute nous dit-elle encore plein de choses que nos yeux infertiles ne perçoivent pas, que nos mains gourdes ne saisissent guère, que nos gestes dessinent sans bien en percevoir le sens.

   S'il fallait ne retenir de cette lecture de l'image qu'un seul indice, ce serait celui du regard de l'Hébergée, lequel s'anime d'une subtile flamme immatérielle dont jamais le désir ne peut être l'origine. Les yeux de la luxure se parent toujours d'une carnation où puisse se refléter l'Aimé. Or ces yeux sont certes  voués à l'amour, mais à l'Absolu qui est un Amour majuscule, vibration que l'esprit perçoit à peine, que l'âme s'ingénie à poursuivre sans jamais toutefois l'atteindre, le jeu étant la finalité elle-même. Dans cette image, aucune trace, aucun indice, même le plus évanescent qui rendrait possible la survenue de l'événement amoureux, fût-il sublime. Il nous faut nous contenter, en définitive, de ce repli sur soi de la question dont tout être est porteur, bien souvent à son corps défendant. La seule ouverture qui soit vers un début de compréhension adéquate !  L'Enigmatique est là, à la manière d'un bien mystérieux Sphinx, nous posant de troublantes questions qui, par essence, jamais ne se résoudront. L'Amour est là, lui aussi, mais dans son tremblement, son esquisse confondante, sa vertu d'abîme. Nous n'attendons que de nous y précipiter, consentant seulement au sacrifice afin de mieux connaître !

Quand le visage dit l'absolu.

 Photographie : Nadège Costa.

"S’en aller pensant ou rêvant,
Mais que le coeur donne sa sève
Et que l’âme chante et se lève
Comme une vague dans le vent."

                                     Anna de Noailles

                                       Le coeur innombrable 

  Nous sommes au bord de l'image et, déjà, nous sentons combien nous serons des voyageurs clandestins. D'étranges Passagers  retenus au fond de la cale ombreuse d'un cargo alors que notre vue est comme sidérée. L'Inconnue, nous ne l'apercevons qu'au travers d'une inquiétante écoutille et son identité demeure un mystère, aussi bien que sa posture inclinant vers un proche évanouissement. Figure du vertige et notre regard se brouille et nos yeux deviennent vitreux comme pour mieux exorciser ce qui se donne à voir. Car, assurément, nous ne sommes pas dans la catégorie ordinaire de l'existant où toute chose trouve son explication immédiate, où se présentent des certitudes avant même qu'on en ait cherché la révélation.  Il y a comme un suspens du temps, une glaciation de l'espace et nous ne vivons soudain qu'à être ramenés à notre humaine condition. Étroite, contingente, obtuse, cernée de toutes parts de questions nous ramenant au centre de nous-mêmes alors que nous pensions pouvoir nous exonérer d'une bien confondante tâche. Le problème, avec cette photographie, c'est que, par rapport à elle, nous ne pouvons prendre aucun recul; nous ne pouvons esquisser le moindre entrechat qui nous délivrerait de notre position de Voyeur. De Voyeur métaphysique, s'entend, car nous sommes alertés d'une inévitable esquisse d'outre-présence à laquelle elle nous enjoint de nous disposer. Nous ne figurons là, au bord du cadre, qu'à essayer de résoudre une énigme.

  Et, comme devant toute énigme, il ne nous reste plus qu'à observer le réel, à essayer de faire la description de ce qui fait phénomène afin d'en approcher la possible signification. Curieuse épiphanie que celle de ce visage qu'on dirait partagé par le jeu de l'ombre et de la lumière : une manière de dialectique traversant de sa lame aiguë un masque d'albâtre. Nous appliquant à regarder, notre vue dérape continuellement sur l'arête à peine visible du nez comme si nous longions une ligne de crête, l'adret à notre gauche avec sa face de lumière; l'ubac à droite plongeant dans la densité de l'ombre. Alors, cheminant sur cette ligne médiane tellement semblable à la fuite même de la destinée, nous ne pouvons nous empêcher d'interpréter, de fonder en raison, en quelque sorte. Si les signes apparents sont bien l'émergence de ce qui les alimente juste au-dessous de la ligne de flottaison existentielle, à savoir quelque réalité empruntant à l'aventure de la psyché, alors nous hasarderons une vacillante hypothèse. Cette Figurante porte-t-elle dans  une manière d'effigie, de stigmate directement observable, quelque culpabilité de l'âme qui ferait de son visage le miroir d'une dramaturgie ? Gloire de lumière faisant polémique avec la pure ténèbre d'un trop visible abandon ? Qu'y a-t-il qui se jouerait à notre insu dont nous ne serions alertés qu'à l'aune de ce partage, de cette césure faisant de l'aire apparitionnelle la mesure d'une probable aporie ? Y aurait-il matière à expier ? Quelle faute aurait été commise qui s'inscrirait ainsi à la face du jour avec toute sa charge d'incompréhension ? Mais déjà, nous sommes allés trop loin. Mais déjà, nous n'avons fait que projeter sur l'Abandonnée le clair-obscur de nos pensées, la glu compacte de nos états d'âme.

  Comment percer le mystère sans offenser la vérité ?  Et, d'ailleurs, cette Figurante est-elle informée de ce qui semble la submerger, de ce qui la conduit sur les rivages du doute, de l'imprécision, comme une houle surgissant de l'Océan dont les vagues submergent la conscience ?  Alors il ne reste plus que le souvenir d'une écume, le gonflement du roulis, le picotement qui hérisse la peau de mille percussions d'aiguilles. Mais jamais la quadrature de l'événement qui vient de faire son flux, son reflux en ôtant de sa subite présence quelque nervure qui eût contribué à en dresser l'inventaire, à en dessiner les traits, fussent-ils ceux d'une estompe. Alors, nous appliquant à nouveau à percevoir en son fond ce qui paraît, nous sommes saisis d'une manière d'évidence. Plus que d'un visage en proie à un inexplicable tourment, il s'agit de rien de moins qu'une mise en scène de ce que pourrait être l'absolu si, cependant, il pouvait arriver qu'il se manifeste sur la courbure anthropologique. Ceci, nous le savons depuis toujours, cet absolu dont on parle à mots voilés, comme s'il s'agissait d'une offense faite au ciel et à la terre, cet absolu donc, n'est ni représentable, ni accessible. Il n'est que le tremblement d'une intellection, la projection de l'âme gommant aussitôt ce qu'elle s'appliquait, un instant, à nous dévoiler. Mais ce type de vérité est "alèthéiologique" au sens des anciens Grecs, c'est-à-dire qu'elle se voile au fur à mesure qu'elle se dévoile, comme tout être dont l'essence est de ne figurer que par défaut. Pareillement à l'empreinte du sabot du cheval qui ne laisse dans la glaise souple que la trace de son passage, le passage lui-même n'étant accessible qu'à l'activité théorétique, à la contemplation. Jamais la vie mondaine ne saurait y avoir accès. Seulement la fugacité d'une idée aussi vite congédiée qu'évoquée.

  Il nous faut donc nous replier sur des conjectures, sur de tremblantes hypothèses dont les assises ne seront que les voltes et les fantaisies de notre imaginaire. Donc l'absolu. A défaut de pouvoir le visiter, prêtons-lui quelques vêtures dont il nous paraît vraisemblable  qu'il pourrait les endosser. A commencer par celle de Dieu. Ensuite, ayant posé la pierre de touche indépassable, il nous faut rétrocéder vers des possibilités de figures et de parutions dont l'Énigmatique pourrait être la dépositaire, en conscience ou bien à son insu.  Si l'absolu, toujours se dérobe de manière à ce que, jamais, nous ne puissions nous en saisir, cependant il consent, parfois, à s'informer dans une expérience singulière, dans un événement hors du commun, à faire acte de "présence" parmi quelques élus dont la rareté vaut à titre d'exception. Ainsi quelques destinées au travers desquelles se devine la participation à la sphère de l'inconnu, la survenue dans le champ des pures essences, l'incursion dans un univers identique à celui des Idées platoniciennes dont on sait, précisément, qu'elles ne sont accessibles qu'aux yeux de l'âme, à l'exhaussement d'une intellection.

  On pensera, bien évidemment, à l'extase mystique telle celle qui affecta Saint Jean de la Croix lorsque dans son poème "La nuit obscure", l'âme sort d'elle-même afin de rejoindre "une vie d'amour, douce et savoureuse en Dieu". On évoquera également, dans un même ordre d'idées,  la nuit mystique de Blaise Pascal et son célèbre Mémorial : "Joie, joie, joie, pleurs de joie."

  Ensuite, partout où une transcendance peut trouver à s'accomplir. Il faut penser au domaine de l'art, là où, par essence, le génie tutoie de vertigineux sommets (Chez Léonard de Vinci par exemple où la réalisation de La Joconde est une telle mise en peinture de l'ineffable que cette dimension vibre dans le fameux "sfumato", comme s'il s'agissait de l'énergie diffusant autour de la mandorle du Saint).

  Il faut se transporter au cœur de la littérature, auprès de Balthasar Claës, dont la passion le pousse à chercher à percer le principe même par lequel la matière s'ordonne et existe, dans "La recherche de l'absolu" de Balzac.  

  Il faut aller aux confins du politique et du philosophique, regarder l'œuvre de Jacques Maritain, ce "chevalier de l'absolu", tel que le nommait Julien Green ;  Maritain affirmant avec force la primauté du spirituel par rapport aux errances du séculier.

  Il faut se porter aux côtés de Nietzsche et de son Zarathoustra qui nous invite à chercher en nous cet absolu que nous portons à notre corps défendant.

  Enfin, il faudrait parcourir longuement tous les sentiers épars de l'histoire qui, à la manière de certaines topologies forestières dessinent des étoiles où convergent les parcours interrogateurs des hommes.

   Et encore s'enquérir auprès de trois figures féminines portant haut et loin cette quête du dépassement de soi : Jeanne Guyon ;  Simone Weil ; Etty Hillesum. Un très bel article de Michel Plon, "Figures de l'absolu", (Cairn.info - Revue Essaim - pages 167 - 170), à propos du livre de Catherine Millot, "La vie parfaite", dont l'extrait suivant nous précise la pensée :

 " Longtemps, j’ai cru que c’était leur jouissance [de ces femmes qui sont le sujet de l'essai] qui m’attirait. Je ne voyais pas que c’était leur liberté. C’est Mme Guyon qui m’éclaira, son naturel sans ambages, son style étincelant qui coule de source. Grâce à celle qui connut les sombres prisons de l’Ancien Régime où l’on disparaissait sans procès et parfois sans retour, j’ai appris comment nommer cette liberté inconnue […] cela s’appelle “le large”. Les mystiques sont des gens qui prennent le large, voilà ce qu’elle m’a enseigné."

 Et Michel Plon de commenter :

 "Trois femmes donc, de siècles, de mœurs et d’origines différentes, trois femmes dont la vie est progressivement, mais bientôt totalement dédiée à la recherche d’une perfection qui soit assimilable à l’effacement de soi."

 Car c'est bien de cela dont il s'agit, de disparition,  lorsque l'absolu se dévoile comme la seule voie possible d'un avènement à soi. Ici ne sont, à l'évidence, que des territoires d'exception, des volontés sans faille alimentées, le plus souvent, par un souci de religiosité, une propension à une pensée mystique, un sacrifice de soi en direction de toute altérité en manque d'être.

  Jeanne Guyon (1648-1717) empruntera le chemin d'une mystique proche du quiétisme, donc de l'attitude entièrement vouée à la contemplation ; Simone Weil fera la rencontre de Dieu et d'une philosophie puisant ses sources dans un fervent militantisme ouvrier ; Etty Hillesum, elle, assumera la tragédie de la Shoah  en confiant sa fragilité au ressourcement d'une foi qui la transfigure. Trois destins exemplaires dont l'Histoire recèle encore bien d'autres existences identiquement inspirées par l'adhésion à ce qu'il fait bien appeler un goût du sacrifice, une inclination naturelle au dénuement, un reniement de toute attitude suspecte de sombrer dans une quelconque jouissance.

  Quelle que soit la destinée de ces "héros de l'absolu", vocation à se dépasser en Dieu, dans l'art, la philosophie, la vie sociale, dans la singularité ontologique de sa propre esquisse, c'est bien de la même flamme, de la même passion dont sont saisies ces âmes emportées au-delà d'elles-mêmes en une sorte d'incandescence qui les arrache à leur propre condition existentielle. Et, que l'on se nomme Dali, Lautréamont, Artaud, Balzac ou bien Pascal, c'est toujours l'accès à l'absolu dont il est question, quand bien même l'existence ordinaire contraindrait à se couler, la plupart du temps,  dans le moule étroit des contingences. Un essai de réaliser la plénitude de l'Être (l'Absolu, "l'Esprit" de Hegel et autres figures de l'idéalisme), en assurant à son être inévitablement circonscrit la possibilité d'un tremplin orienté vers une possible  connaissance de la Totalité. Entreprise périlleuse que, tous, toutes, nous tentons, le sachant ou bien l'ignorant et qui, toujours, trouve son point d'orgue dans la Mort, cet incontournable Absolu dont la "Petite Mort" n'est que la figure humainement réalisable. L'Amour est de telle nature qu'il procède, chez les Amants, à leur propre abstraction, de façon qu'emportés dans l'événement de la passion ils puissent sentir un avant-goût de ce qui se dessinera post-mortem. A savoir cet inaccessible que nous essayons de saisir dans l'instant mais qui est la demeure la plus probable de l'éternité.

  L'Abandonnée dont nous nous sommes détournés depuis longtemps, semble sur le bord de quelque ravissement de cet ordre. A moins que notre hâte l'ait ravie à elle-même dans une sorte de vérité dont elle n'a peut-être jamais été atteinte. Il en va de l'absolu comme de la vérité, ce sont des essences hautement inflammables que la seule activité de la pensée peut réduire, en une seconde, à néant. Ainsi en est-il de l'homme, de la femme qui marchent dans la nuit avec l'espoir de la clarté matinale. Il n'est que de poursuivre le chemin ! Cette belle photographie, en tout cas, nous aura permis, l'espace d'une réflexion, de nous transporter en direction du tout-autre-que-nous dont l'amplitude, toujours, nous assigne à n'être qu'un flux relatif parmi les reflux de cet Océan sur lequel nous voguons alors même que le néant des abysses nous demeure inaccessible. Sans doute notre seule façon de nous sauver alors que du temps nous est encore accordé !

 L'épilogue de ce bref voyage ne saurait faire l'économie des quatre vers  d'Anna de Noailles, lesquels disent en termes poétiques, ce que d'autres "cœurs innombrables" disent en prose, mais dans une prose qui force le respect et incline à la modestie :

"S’en aller pensant ou rêvant,
Mais que le cœur donne sa sève
Et que l’âme chante et se lève
Comme une vague dans le vent."

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