fugues & contrepoints

L'Emotion-Praxitèle.

         A propos de Zoï.

  C'est ainsi, nous n'y pouvons rien, toute rencontre avec la Beauté nous transporte hors de nous, nous exile, nous projette sur des terres lointaines dont, jamais, nous ne pouvons saisir les contours. La Beauté est un vertige, une perdition, un gouffre, un abîme. Cela, nous le savons. Cela, nous le désirons alors même que notre perte est proche. Elle est brûlure dont nos yeux ne se remettent jamais, de longues étincelles s'y allumant en guise de mémoire. Elle est cri sur lequel nos oreilles se replient et notre cochlée bourdonne à la manière d'une ruche. Elle est profération faisant ses ondes dans l'éther et nos langues soudées sont muettes. Elle est vibration et nos corps sont transis, cloués d'immobilité.

   Nous sommes sous sa domination, nous subissons sa tyrannie, nous sommes sous les fourches caudines, nous nous  soumettons, nous sommes esclaves. La Beauté nous toise et nous aveugle. Elle nous contraint et nous fascine. Elle nous échappe et nos mains se tendent sur le vide dont elle est tissée. Elle est pure fuite ou bien elle n'est pas. Elle est empreinte de tragique ou nous ne sommes pas. Elle est un absolu à l'encontre duquel nos gestes ne sont que de pitoyables griffures se dissolvant dans l'air.

   Alors, plutôt que d'être abandonnés en plein désert, avec du sable dans la bouche et des nuées de voiles à l'horizon, nous commençons à nous débattre, à nous agiter, à marcher sous les flammes blanches de l'astre solaire. C'est difficile, c'est harassant, et plus nous progressons, plus l'image recule, plus l'Icône se dissout dans les remous de l'air, parmi les griffures noires des acacias. Plus rien à perte de vue, sauf cette image tremblante, sauf ce mirage faisant ses minces éraflures au contre-jour des dunes.

  Que restera-t-il de nos laborieuses empreintes quand la belle Effigie se sera effacée de notre vision et qu'un suaire blanc recouvrira de son étrangeté nos existences racinaires ? Aurons-nous d'autre choix que celui de nous biffer de la visibilité mondaine, de rétrocéder vers un antre cerné d'argile et de glaise sombre, immanente à sa propre confusion, scellée sur sa densité essentielle ? Nous serons devenus rhizomes écartant leurs indigentes ramures parmi  les failles du sol, nous serons lézardes faisant leurs murmures indistincts, faibles explosions de tubercules dans les cryptes ouvertes à l'effroi, la solitude. Car nous serons seuls à ramper parmi les humeurs contrariées de l'humus, seuls à mourir longuement et à le savoir toujours. Comme une dette à s'acquitter envers ce qui, un instant, a brillé de l'éclat des comètes dans le vide sidéral.

   Alors nous restons là, soudés comme des momies à leurs étiques  bandelettes, notre souffle est étroit, notre gorge palpitante comme celle du lézard, notre cœur devient simple gemme, nos bras gourds collés à une lourde et pierreuse condition. Nous sommes devenus bloc de basalte ou bien d'obsidienne ou peut-être simple cube de marbre en attente du ciseau du Sculpteur. Bientôt, du fond de notre sépulcre, s'élèvent les bruits de poinçon entaillant la matière. Les éclats volent dans l'air, les nervures creusent  notre peau minérale; il y a émergence de douces sphères, creusement de dépressions semblables aux courbures des dolines; il y a des pleins et des déliés,  des irisations de pierre, des ondulations, des moires, des linéaments, des élévations de picots pareils au surgissement d'un ressenti intérieur, d'un état d'âme, d'une vie cherchant à s'éployer, à faire ses dépliements floraux.

   Soudain, alors que nous n'en étions même pas avertis, glacés dans les remous de notre perdition, voilà que tout, à nouveau, se met à exister. Nous sommes au seuil de notre dernière métamorphose, mue imaginale portant avec elle les merveilleuses ailes  à partir desquelles la Beauté est à nouveau perceptible, envisageable, digitalement atteignable. C'est  comme si, renaissant sous les coups de maillet de Praxitèle, pareillement à une  sortie de l'ombre souveraine, statue longtemps immergée dans sa coque de pierre, il nous était soudain donné de voir, au-delà de nous-mêmes mais aussi en nous cette aire immense de signification dont le néant est l'exact contraire : une pure liberté d'apparaître dans la lumière de l'art.

   Praxitèle -"l'Aphrodite de Cnide'' - Musée du Louvre

L'enclin du jour.

                                               Photographie : Blanc-Seing.                                                     

  La lumière est là, comme posée par effraction sur le bord des choses. Au début elle est tout sauf une évidence. Des mots à peine murmurés, une phrase qui se cherche, un texte à venir. Nous ne la voyons pas réellement. Nous la sentons plutôt, simple effleurement de l'épiderme, tremblement de feuille, douce fuite du nuage à contre-jour du ciel. Alors il nous faut demeurer dans cette forme d'ambiguïté, d'imprécision où le monde n'assure sa présence qu'à être vacant, à dissimuler ce dont le temps pourrait seulement l'assurer, d'une fuite, d'une perdition et alors rien ne serait plus vraiment visible.

  Mais s'inscrire dans cette probable perte est déjà une manière de finitude, de renoncement à percevoir ce qui s'annonce. La parole fructueuse est là qui se réserve, qui fait ses mille scintillements, ses infinités de boucles colorées, ses éclats dont, jamais, on ne peut se lasser. Être là, près de l'écoulement de l'eau et… attendre.

  Les arbres, dans leur élévation, sont les premiers à être touchés, à être fécondés. Ils se mettent à vibrer du-dedans de leur écorce alors que les racines sous le sombre des eaux sont des lianes  parcourues de signes rapides. Le mince peuple de la rivière est bientôt atteint de cette nécessité de se ressourcer, de s'abreuver aux meutes de gouttes claires, translucides comme les perles de cristal. La vie surgit, s'éploie, se fragmente, l'onde semble muette, simple traînée de cendre bleue sous le couvert des feuilles. Il y a si peu de réalité et l'on se croirait sur le cercle d'un rêve, la nuit alentour avec ses mailles étroites ourlées de silence.

  Pourtant cela coule et se répand jusqu'à la clairière de l'horizon humain. Mais c'est comme un mystère, une outre qui se viderait  de son contenu sans même percevoir la nature de ce qui s'y délivre et s'offrande afin que puisse se manifester l'exister dans toute sa plénitude. C'est ainsi, bien des événements ne tirent leur vanité qu'à la mesure de leur modestie, de leur cheminement presque inapparent.

  Nos yeux sont disponibles, nos mains recueillies en coupe, notre corps tendu dans une nécessité de voile afin que nulle chose émergeant au monde ne déserte sa propre aventure, n'abandonne sa signification, celle-ci fût-elle aussi mince que le ris de vent qui, toujours aborde la rivière, sans même que cette dernière en soit avertie. De cela il nous faut être conscient jusqu'en notre ardent sommeil dont les braises vives ne sont que la réverbération de la lumière habitant les choses de multiples façons. L'enclin du jour, malgré son souffle imperceptible, n'est présent qu'à être révélé dans cette venue du simple à lui-même. Il ne saurait guère y avoir d'autre alternative. Toute volonté de faire émerger les choses hors de leur consentement est, par avance, condamnée à être une simple palinodie, une ligne illisible parmi  les allées et venues des Egarés sur terre. 

Confluences oniriques.

                                                  (Photographie : Marc Lagrange).                                                   

  Sous l'arcade abritante, pareille à l'ébène, se révèle la lumière du front songeur où coulent les pensées. Pensées lentes, lourdes, pensées de lagune sous la clarté lissée d'étain et de plomb. Nuitamment. L'heure est dans l'ombre, imprécise, seulement parcourue de quelques linéaments de clarté. Immobile. Le rêve est là qui flotte dans ses voiles, joue dans l'ajour des motifs floraux. Une arabesque pareille à l'ovale d'un miroir en limite le flux, ouvrant le boudoir au doute enténébré. Parmi le drapé noir, un bras s'élève qui soutient le doux massif de la tête.

  Doigts presque inapparents venus dire la magie de la nuit permissive. Comme un rappel du geste sublimant la pensée, subtil doigté entrelacé aux confluences oniriques. Qui donc ne percevrait cette délicate attention, cette mise en exergue de l'admirable épiphanie humaine ? Une pure transcendance venue dire toute la beauté du monde. Toute la souplesse, la disponibilité, le surgissement des choses à partir du néant. Une offrande. Conque féminine où prend naissance l'existant en son devenir. Et ce bijou discret logé au creux de l'aisselle n'est-il pas dissimulé à l'aune de notre insatiable curiosité ? Ici, que découvrir d'autre qu'un pur joyau, qu'une grâce en train de s'éployer ? Il n'y a pas d'autre demeure possible , de décision ordinaire qui ramènerait le dépliement à sa simple confusion initiale. Le corps comme origine. Le corps comme jarre prolixe, promesse d'abondance. Le corps sur lequel méditer longuement. Prêtons l'oreille, là, au creux de la nervure scindant la poitrine : il y a des bruissements si doux, des ondes si sensibles qu'on croirait le vent, la flûte au sommet des Andes. Là est le début de la longue dépression faisant son chemin vers l'aval avec son bruit de cascade. Une déclivité, une ligne fusante, un chemin vers la faille proche : un abîme.

  Mais revenons au visage, à sa teinte d'argile neuve et d'ivoire polie. Y aurait-il, quelque part sur la terre, lieu plus propice à une longue rêverie ? Regarder, simplement, regarder et voir. Les sourcils sont deux traits charbonneux, deux ailes de scarabée déployées au-dessus des yeux étirés en amandes. Mystère infini. Les yeux ne sont pas les fenêtres de l'âme. Ils sont l'âme, l'esprit  à son acmé, la conscience dilatée, la pure incandescence. Puits où se perdre infiniment. C'est la raison pour laquelle, les yeux, jamais on ne peut les regarder longuement. Brûlure de la vérité. Feux. Combustion. La cécité est au bout. Jamais les yeux ne se laisseront observer dans la durée. Oculus se fermant dès que la lumière les atteint. Et pourtant, la lumière intérieure est autrement puissante, démesurée, rayonnante. Mais intérieure. L'extérieure érode, use, lance ses scories ignées. L'intérieure fait ses chemins de clarté au travers de la peau, s'étoile sur le rivage des joues, sur la courbe des jours. Presque invisible. Juste un voile sous la brise. Jamais on ne l'aperçoit si l'on n'y prend garde. Pourtant le recueil est simple. Voir la beauté est ce qu'il y a de plus commun, répandu, facilement accessible. Se laisser aller à l'arbre, à l'eau, au ciel.

 Sur le corps apparemment abandonné, le ciel est partout. Longues effusions de clarté nous disant la vie, son incroyable mouvance, ses merveilleuses métamorphoses. Ils sont là, les si beaux passages, les allées de l'autre-que-soi en son inextinguible richesse, les ailes lustrées du paon de jour, les élytres  recourbées  des cigales, la tunique rouge de la libellule. Seulement, le réel, nous le laissons adhérer à lui-même, disant plutôt, "front", "cils", "bouche", alors que nous aurions pu féconder les choses, faire éclater l'opercule qui les retient dans leur gangue première.

  Sur le corps, autour, l'ombre est partout. Souveraine, mystérieuse, jouant en contrepoint de la lumière. Par un geste de la pensée, effacez-la et vous verrez apparaître une manière de désolation. Un désert aride, une vallée asséchée, au mieux une mesa usée par quelque érosion immémoriale. Jamais la lumière ne serait lumière sans l'avers qui lui est intimement associé. Plénitude du contraste, surgissement de la dialectique existentielle au sein même de la signification. Toujours ce rythme diatonique, toujours ce tremplin des harmoniques dont la réverbération nous assure de notre être en même temps qu'il nous fait l'octroi des phénomènes dans leur densité plénière.

  Jeu alterné de la ténèbre, de la clarté. La tension naît de cette confrontation de la chair nacrée et du linge noir qui la recouvre pour mieux la dévoiler. Vérité aléthéiologique où le dénuement du modèle apparaît à l'aune d'une disparition ultime. Sursis. Car, si Eros sommeille à même la peau désirée-désirante il ne brille qu'à mieux s'immoler sous les assauts de Thanatos. Mortelle est la chair qui se consume, braise vive déjà occultée par les remous de la cendre. L'attente est là qui nous appelle. Qui nous décille en même temps qu'elle nous conduit à la nuit en son ultime repliement. Rien n'est plus tragique que cette beauté-là. Pourtant nous ne désirons que cela !

Empreintes anthropologiques.

                                Photographie : Blanc-Seing.                      

  Souvent nous n'accordons guère attention aux marges existentielles, notamment à tout ce qui, rejeté par notre société avidement consumériste, gît et meurt dans quelque terrain vague ou bien dans l'espace désolé des friches urbaines. Notre habituelle vanité, notre naturelle propension à se  diriger vers tout ce qui brille et s'habille des atours les plus flatteurs, agit dans une manière de cécité dont nous sommes porteurs vis-à-vis du simple, du modeste, du destiné à bientôt disparaître. Et, pourtant, si le sujet paraît bien puéril, tout juste digne d'affecter la sensibilité naïve de l'enfant, pouvons-nous nous détourner aussi facilement de ce qui, un jour, fut considéré comme remarquable, alors qu'aujourd'hui nous le rangerions volontiers dans un sympathique mais désuet Musée Grévin faisant ses menus entrechats dans la compacité d'une cire antique pareille à l'inertie de la momie ?

  Mais qui donc, ici et maintenant, pourrait bien se soucier du tréteau bancal, du montant de porte de guingois, du fût de chêne mangé par les intempéries, de la bassine offusquée d'huile, de l'étrave rongée par les marées, du balai-brosse aux crins décatis par des années d'usage, des milliers de frottements destinés à recouvrir de bitume la cabane exposée aux assauts de l'air marin ? N'y aurait-il pas une sorte de comportement inconséquent, de glissement de la raison, d'obnubilation de l'attention, d'occupation  proche de l'obsession à porter intérêt à ce qui,visiblement, n'en a pas.

  Le problème est bien là, de la visibilité à l'encontre de laquelle, toujours, se dresse la notion d'invisibilité, car, aussi bien, si la Lune exhibe sa face de lumière, elle nous dissimule sa dimension  cachée et nul doute que le secret en passe de se révéler excède la réalité déjà connue, maintes fois exposée à nos regards lassés. Autrement exprimé, ce qu'il y a à extraire de la mine est toujours infiniment plus excitant que le sol de cette dernière, fût-il prometteur de prochaines découvertes. Dans le cercle de cordages, le col goudronné de l'entonnoir, la tuile enduite de chaux, l'échelle aux barreaux de guingois, le fragment de tôle ondulé dorment, en filigrane, quantité de significations, de signes latents qui ne demandent qu'à être décryptés. Or, ces hiéroglyphes ne comportent aucun mystère, ne nécessitent nullement la connaissance d'une clé spécifique à leur entendement. Tout y est latent, tout y est inscrit dans l'usure, l'écaille, la déformation, tout y est continuellement présent, tout s'y rassemble à partir de la trace que l'homme y a déposée au cours des âges, grâce à son activité fébrile, à son action de métamorphose sur la nature et les matériaux dont elle veut bien lui faire l'offrande. C'est pour cette raison que la lecture que nous avons de ces vieux outils, de ces récipients, de ces matériaux anciens, plutôt que d'emprunter la voie de la simple morphologie ou bien de l'esthétique, doit se disposer à en réaliser une approche phénoménologique à partir de laquelle tout s'éclairera dans une dimension  anthropologique.

  Ce que nous rechercherons, bien en amont de la simple forme de l'objet, ce sera l'empreinte longuement, patiemment déposée, la trace du labeur, la joie de créer mais aussi bien sa contrainte, l'usure subséquente de l'Artisan qui, au fil des jours, identiquement à son rabot, à sa varlope, portera en lui, pareillement à des stigmates, les marques insignes du temps. Ainsi, l'objet, l'outil ne peuvent jamais être dissociés, non seulement de la fonction à laquelle ils ont été affectés dès l'origine, mais de ceux qui en ont assuré la réalisation puis la mise en œuvre. Car, si l'instrument peut, en apparence, bénéficier d'une relative autonomie, il est d'abord et avant tout le prolongement naturel de la main de l'homme, la pointe avancée de sa conscience, la flèche grâce à laquelle il agit sur le réel, le façonne, le rend malléable et disponible, l'adapte à ses besoins, le module en fonction de ses destinations successives, le ploie afin d'assurer son règne sur les choses.

  Ainsi, la bassine, la tuile, le pinceau, du fond de leur modestie nous disent la royauté de l'homme, le sceau continuel qu'il dépose sur l'environnement, l'amenant, souvent, à la hauteur de la sublimation, à la transcendance dont l'œuvre d'art est révélatrice. Tout est signe depuis l'apparition de l'homo sapiens, aussi bien la trace d'argile rouge sur les surfaces pariétales des grottes préhistoriques, aussi bien le silex biface, le tesson de terre cuite, les gravures sur les flancs lustrés des potirons au Pérou, les routes qui sillonnent le globe de leur lacis dense, les huttes d'herbe des populations nomades, les glyphes incas sur les flancs des pyramides au Guatemala, la fumée qui s'échappe du foyer, la corde de chanvre gisant au flanc de l'épave, le bidon cabossé duquel s'écoule la poix à calfater, le pinceau enduit de peinture, le pilon attendant de faire son bruit de bois dans le mortier qui est son réceptacle naturel et complémentaire.

  Métaphoriquement, identiquement au mortier et au pilon qui s'ajointent dans un processus dialectique afin qu'un sens puisse surgir, identiquement à l'articulation qui implique la rotation du condyle dans le glénoïde, tout joue en écho, tout se réverbère, tout se décline dans un infini emboîtement d'abymes. L'homme aussi qui, jamais, ne peut s'absenter de la marche du monde.

Calebasse gravée - Pérou -

Source : Google images.