L'absence perpétuelle. Œuvre : Dongni Hou. Chemin du jour. La vie est posée là devant soi, pareille à la promesse de l’aube. Il y a si peu à faire pour exister. Se lever, ouvrir la fenêtre sur le monde, regarder de ses yeux dilatés le jeu des formes,...
La « Dame de Mycènes », Mycènes, édifice religieux, peinture murale, xiiie siècle av. J.-C. Source : Wikipédia. La Dame de Mycènes. Puisque la recherche figurant ci-dessous veut se mettre en quête de l’être en totalité, sans doute convient-il d’abord...
Comment suivre ta trace La mienne si difficile à esquisser Les jours fuient Dans la fente immobile du temps Est-ce nous qui bougeons Est-ce Le Temps qui vient à nous Puis se dissipe Sans même Que nous en ayons conscience Comment suivre ta trace Autrement...
Cette désertion du jour. Avait-on jamais dit cette constance Des objets à être Des choses à signifier Des hommes à faire leur halo de présence sur les chemins du monde Alors qu’à l’évidence ne paraissait qu’une énigme souffreteuse Une triste parution...
« Rien n'est plus beau que notre propre agonie » Œuvre : Dongni Hou. *** On dit soi On dit l’être On dit l’être n’est pas On dit le soi n’est pas On dit le soi n’est pas sans l’être On dit l’être n’est pas sans le soi On dit tout ceci dans le Rien On...
Photographie : Hervé Baïs *** Ce qui est à faire, ceci : partir de l’angle le plus obscur de l’être, d’une retraite élue par exemple, en éprouver l’irrémissible destin, en sentir l’arête de glace fichée au mitan de la chair. Le jour est triste, la cellule...
Photographie : Bérénice Loyer *** Cette blancheur, d’où vient cette blancheur ? D’une étoile invisible tout en haut du ciel ? D’une éclipse du sombre dont il ne demeurerait que d’étiques arêtes ? D’une pureté venant soudain lisser l’horizon ? D’un immémorial...
« S’élever à son plus haut, seule la douleur le permet. » Œuvre : Dongni Hou *** Comprendre le rapport de la douleur à l’être exige de s’exonérer du présent, de délaisser la sensation immédiate, de s’immerger dans la seule dimension qui autorise une compréhension,...
"Claustrophilie..." Avec Evguenia Freed. Œuvre : André Maynet. [En guise de pré-lecture : On lira le texte ci-après à la manière d’un poil à gratter faisant, dans le dos, ses notes urticantes en même temps que fruitées. Il y est question de la moderne...
Werner Bischof Jeune joueur de flûte à Cuzco Pérou, 1954 Source : Esprits Nomades. Être de la lumière. Le plateau de terre est vaste, seulement parcouru de sillons et de rares touffes d’herbe. Il n’y a que le vide et, parfois, le vent en rafale que rien...
Im raum Barbara Kroll *** Toi nommée Ombre D’où te venait ce nom Qui t’assignait à demeure D’où venait-il qui te clouait là Sur la dalle immense Et glacée de l’indéterminé Était-il seulement Le bourgeonnement D’une provenance Avait-il la consistance D’une...
La luce dell’assenza… Œuvre : André Maynet. On était trois Hagards à marcher sur le chemin de poussière dans ce pays de pierre et de vent. Le vent soufflait avec force, traversait les vêtures, remontait le long de la jointure blanche des os, s’immisçait...
Sous l’éclat des cèdres m’avais-tu dit. Je t’avais dit Les cèdres n’ont nul éclat Seulement une sombre dentelure Et sous leurs larges palmes Une ombre souveraine Que nul ne peut franchir Sauf au danger De sa vie Tu me disais Mon humeur fantasque Mes brunes...
Clown. Oeuvre : Barbara Kroll. « L'art du clown va bien au-delà de ce qu'on pense. Il n'est ni tragique, ni comique ; Il est le miroir comique de la tragédie et le miroir tragique de la comédie. » André Suarès. Ici, il faut considérer l’œuvre telle qu’en...
« Angélophanie...d'une divine ». Avec Evguenia Freed. Œuvre : André Maynet. C’était ici, c’était ailleurs, c’était autrefois, c’était maintenant. C’était comme d’être parvenu à l’extrémité du monde avec la langue d’une péninsule plongeant dans le bouillonnement...
« Essuyeurs ». Œuvre : Douni Hou. De ce côté-ci du visible. Combien cette image nous paraît rassurante. Combien nous sommes émus à simplement regarder ces enfants qui semblent venus d’un autre âge. Peut-être d’une parenthèse de l’Histoire. Peut-être d’un...
Photographie : François Jorge *** Comment écrire le rien et ne risquer de tomber dans une illisible parole ? Peut-on décrire le vol du nuage au-dessus de la savane d’herbe ? Que peut-on évoquer du vol blanc de la mouette dans la brume d’eau ? Est-il possible...
Lettre rouge. Œuvre : Dongni Hou. Dehors est loin. A sa table de travail Attentive est assise en retrait du monde. Dehors est loin. Dehors est illisible. Comme si, au centre d’un possible néant, il y avait la vibration d’une conscience puis plus rien...
VORTICE DI MEMORIA. Œuvre : Livia Alessandrini. Roma 1998. « Pâle soleil d’oubli, lune de la mémoire, Que draines-tu au fond de tes sourdes contrées ? » Jules Supervielle. Ce que Mnémosyne tisse le jour, Amnésia le détisse la nuit. Sur la colline que...
Photographie : Katia Chausheva. Deux longs jours à errer dans cette ville sans âme. Deux jours à demeurer en soi sans possibilité aucune d'en sortir. Décidément, toutes ces stations thermales étaient tristement semblables, images d'Epinal interchangeables...
« Never Let Me Down ». Œuvre : André Maynet. « Never Let Me Down ». « Never Let Me Down ». « Ne me laisse jamais tomber ». « Ne me laisse jamais tomber ». C’est ceci qu’on entendait, comme une supplique faisant claquer son étincelante oriflamme dans les...
« Märchenland » Œuvre : Barbara Kroll *** Un marbre patiné C’est pareil à une flamme sortie d’un rêve. On l’aperçoit dans la brume nocturne, On en devine les contours. On demeure dans la grise partie de soi, dans l’incertitude, dans l’informulé qui fait...
"Bodhi..." Œuvre : André Maynet *** Je m’appelle « Lucilla » Je m’appelle « Lucilla », mais tel n’a pas été toujours mon nom. Autrefois je me nommais, indifféremment « La Ténébreuse », « L’Ombrée », « L’Obscure ». Je vivais dans la grotte d’une gorge...
Photographie : Blanc-Seing *** Nous ne sommes jamais que des passagers, ici ou là, sur la terre, auprès des eaux, sur le chemin où poudroie le rose, contre le buisson fleuri d’églantines avec la braise de ses baies. Au loin sont les arbres, sans doute...
« Pour te faire rire » Œuvre : André Maynet *** Ce n’est pas qu’Alba détestait les couleurs. Non, en réalité elle ne détestait rien, sauf l’incurie des hommes qui, parfois, dépassaient la mesure. Sa vie durant, Alba avait été en souci de la pureté, de...
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