fugues & contrepoints

  Une seule longue, très longue phrase pour dire, l'espace d'une infinie respiration la lucidité, la cruelle réalité, la condition métaphysique dont l'essence de l'homme ne peut qu'être partie prenante; une seule longue tirade, comme on se débonde d'une charge trop lourde, une manière de cri de révolte en même temps qu'un hymne à la vie, une considération désabusée des croyances de l'homme en quelque divinité que ce soit, enfin le couplet en forme de codicille du "Pauvre Martin". Avec Jules, avec les Copains, Tonton Georges n'est jamais bien loin ! Et c'est tant mieux !

Le Sens.

   Ça veut dire que le SENS n'est jamais donné définitivement à la façon d'un paquet-cadeau enveloppé de faveurs et il suffirait de défaire les nœuds pour avoir toutes les réponses sur la vie, les ficelles sur l'existence, les astuces pour déflorer les conceptions du monde. Et tout ça, ça veut dire que Jules Labesse qui vous parle présentement, il est toujours un peu coincé entre l'enclume et le marteau, entre la porte et le fenêtre, et ça veut surtout dire qu'il est assis le cul entre deux chaises, juste à l'endroit exact où se trouve le tiret qui sépare "méta" de "physique", ce qui signifie qu'il n'est ni dans la physique des choses matérielles, ni au-delà de la physique, dans les choses qui seraient célestes, par exemple; il est juste au milieu, juste au mitan comme sur une sorte de "Radeau de la Méduse" qui flotte au centre des éléments et l'on ne sait plus où est l'eau, où est le ciel, et il n'y a plus de terre à l'horizon et la lumière se confond avec l'ombre et il y a autour de vous des monceaux de chair, des tumultes indistincts, des voix perdues, tout un grouillement visqueux semblable à ce que devait être le tout début du monde et de ce chaos émergent des filaments, des protubérances en forme de membres, des giclées de mains qui moulinent l'air, des excroissances ligamentaires, des projections de rotules et de phalanges et Jules Labesse sait déjà que toute cette laborieuse gesticulation, cet effort pour s'exhausser du Néant, pour colmater le Rien, pour diluer l'informe, pour s'illustrer en forme de genèse n'est, en fait, que le début d'une grande catastrophe, et Jules pense qu'on ne peut jaillir de nulle part qu'à l'expresse condition d'y retourner, à la façon de gouttes de pluie qui ne font que réintégrer le cercle des eaux primordiales, et cette idée, ou plutôt cette simple constatation ne le rend ni triste, ni inquiet, ni mélancolique puisque telle est la nature des choses et que, tout bien considéré Jules Labesse est une simple chose, une petite éminence corporelle où la vie bat lentement à la manière d'un souffle mais ce souffle n'est qu'un dépôt transitoire, un hôte de passage et qu'il faudra bien, un jour, lui rendre sa liberté - la seule, sans doute -, et le souffle de Jules Labesse et de ses "frères humains" ira rejoindre le grand souffle universel, celui qui est invisible et que la faiblesse et l'incurie des hommes ont voulu habiller d'un nom, et des milliers de bouches ont alors prié Allah, Dieu, Moïse, Mahomet mais ces noms ne résonnent que du vide qui les habite et les dieux du Panthéon, Zeus, Appolon, Héphaïstos, sont sourds et aveugles à la parole des hommes et l'Olympe est trop haut et le ciel est trop vaste pour les imprécations des peuples de la terre et tous les nomades qui parcourent, hagards, les sentiers du monde, lesJules, bien sûr, mais aussi les Ramon, les José, les Antoine, les Marcel, les Yves, les Jean, tous, sans exception, la savent cette vérité qui taraude l'esprit, creuse les consciences, vrille les corps et, chacun à sa façon, y fait face et regarde fixement l'horizon, mais l'horizon est courbe et les vérités sont toujours au-delà, bien au-delà et il y a encore une infinité d'horizons qui s'emboîtent à la façon des poupées gigognes et il y a beaucoup de temps en-deçà et au-delà, et notre temps est si mince, si hésitant, si frêle sur ses pieds d'argile qu'il est saisi de vertige face à la démesure, et alors tous les Marcel et les Jean de la terre, tous les Martin creusent indéfiniment leurs sillons, sachant bien qu'ils peuvent faire leur la phrase du poète, du "François Villon de Sète" :

"Pauvre Martin, pauvre misère

Creuse la terre, creuse le temps" ,

sachant que leur petite ritournelle, au bout du compte, se terminera comme toujours depuis que le monde est monde :

"Pauvre Martin, pauvre misère

Dors sous la terre, dors sous le temps".

  Cette seule certitude en forme de finitude, ils l'ont chevillée au corps mais ils n'en parlent jamais. Ils s'assoient dessus et regardent le large horizon où voguent les bateaux, où battent les vagues, où planent les sternes en courbes aiguës qui veulent dire toute la beauté du monde et la profondeur des abîmes aussi et le grand dôme de lumière descend peu à peu du ciel et se pose sur les yeux des hommes et les hommes s'endorment sur leurs corps rompus et arrondis en forme de question.

  Nous, les "Modernes", nous dont le cortex préfrontal fait notre fierté, tellement c'est bien de disposer de l'intelligence, de discourir avec aisance, de parler indifféremment d'art et de sciences, de convoquer, d'un simple geste de la pensée, l'esthétique aux beaux atours, l'éthique dans sa robe empesée comme la rigueur même, la littérature et ses citations, la poésie et ses odes, nous donc, savons "que nous sommes mortels" (pour paraphraser Paul Valéry) depuis au moins l'invention de la Métaphysique, c'est-à-dire les Présocratiques et "ça fait donc un bail", dans le langage imagé des Copains, mais, pour autant, il suffit de gratter un tant soit peu la croûte et c'est aussitôt prêt à resurgir les automatismes de nos ancêtres homo-habilis-erectus-sapiens et compagnie. Oh oui, c'est toujours disponible et même bien plus que ne le laisseraient penser nos manières policées, nos ongles vernis, nos escarpins à hauts talons. C'est à fleur de peau. Tellement à FLEUR de peau, qu'il suffit de presser un poil sur le bouton et voilà que la fleur s'épanouit, croît, devient invasive à la manière de ces orchidées tropicales qui colonisent l'espace afin de mieux asseoir leur règne. Que voulez-vous, c'est comme cela, la nature humaine. "Chassez le naturel, il revient au galop". C'est, du moins, ce que disent les Copains et, peut-être qu'avec leur bon sens chevillé au corps, peut-être ils ont pas tort !

Ce qui est bien.

 C'est ça, finalement, qui est bien, de courir au ras du sol, le museau en avant, tendu, à la façon d'un Normand, d'un Lévrier; c'est ça qui est bien, de s'arrêter brusquement à l'abri des broussailles, de lever une patte en position d'arrêt, de fouetter l'air de sa queue, lentement, méthodiquement, de devenir Braque, Epagneul griffon, Setter et de renifler sans cesse, de faire l'inventaire de tous les remugles, ceux qui montent des sillons remplis de vers et de mille-pattes, de scolopendres; ceux qui viennent de l'humus, donc des arbres, du vent, de la lente décomposition des végétaux et c'est tout un LANGAGE à saisir immédiatement, avec ses yeux, ses oreilles, sa peau; c'est cela qui est bien, de faire onduler dans les replis de chair de ses naseaux, les odeurs fortes de l'urine, de la sueur, des excréments, de faire entrer dans son cerveau en forme de cerneaux de noix les messages des phéromones, ceux de la femelle du paon de nuit, celle des déjections du loup sur les écorces des chênes et des bouleaux, celles des laies prêtes à l'accouplement pour perpétuer l'histoire infinie de la vie et puis il y aura des lignées de marcassins, des généalogies d'odeurs, des meutes cynophiles tendant leurs truffes vers les subtils messages et, alors, la matière grise, les neurones, la biochimie complexe des neuromédiateurs n'auront plus à exister que sous forme de traces immémoriales et le peuple des hommes ne se souviendra plus de ses manières policées, du vernis de ses civilisations et la pensée abstraite s'effacera, le langage rétrocèdera, l'Homo sapiens sapiens oubliera la technique; le Neandertal perdra ses outils, l'Homo Erectus le feu, l'Homo habilis retrouvera son crâne primitif, et les humains ne seront plus que des hominiens et leur taille sera celle des nains et leur progression celle des primates et leurs mimiques simiesques et leurs cris des mots informes, pareils à des mots-culs-de-jatte, des moignons, et ils seront des manchots essayant de voler, de simples excroissances cavernicoles et leurs bouches en forme d'antres ne seront que des gesticulations pathétiques, des signaux rabougris et rampants, leurs onomatopées des concrétions salivaires, leurs voix des rumeurs gluantes attachées aux tubes de leurs papilles.

    Ici, vous verrez comment la Philosophie peut venir à vous d'une étrange manière. Par le rangement par exemple. Devenir Philosophe ne passe pas nécessairement par un savoir élaboré que quelque Université estampillerait, tant et si bien, qu'aucune autre voie ne serait plus possible. Car, s'initier au système des catégories aristotéliciennespeut aussi bien surgir, à l'improviste, parmi les armoires métalliques et les menus tiroirs dans lesquels trouvent place "tout naturellement" - bien qu'un brin de logique et d'esprit de déduction soit de mise - , ressorts et suspensions dont la Manu n'est jamais à court, Magasiniers et autres factotums étant mal payés pour le savoir. Jules en premier, bien entendu !

  Et, pour ma part, si vous voulez bien le croire, l'entièreté de ma personne était mobilisée dans mon boulot : les jambes tout au long du marathon qui consistait à longer les grandes armoires métalliques, à louvoyer entre ses hauts rayonnages, à se perdre même parfois dans le labyrinthe de ses couloirs et dédales; la tête aussi était à la fête, si on peut dire, occupée en permanence à démêler l'écheveau compact des milliers de pièces qui constituaient mon ordinaire : longerons, ressorts, suspensions, essieux, fusées, roues, cylindres, culasses, soupapes, delcos et autres pompes à huile. Souvent mon activité se poursuivait la nuit, m'entraînant dans une sorte de vie somnambulique, manière de zombie soumis, comme Chaplin, dans les "Temps Modernes" aux lois implacables du taylorisme, et il n'était pas rare que je m'éveille en proie aux affres du rangement, ne sachant plus très bien lesquels des cardans ou des différentiels devaient trouver refuge dans tel ou tel compartiment.

  Cependant mon activité ne vint pas au bout de ma raison, laquelle, de proche en proche, se mit progressivement à s'intéresser au "principe des catégories". Dès cet instant, mes rangements ne furent plus guidés que par les notions qui y étaient afférentes. Ainsi toutes les pièces ne pouvaient recevoir d'affectation que selon des critères de temps, de lieu, de quantité, de qualité, de relation, de modalité. Soumis à l'empire du rationnel et de la logique, je faisais mes premiers pas dans les arcanes de la Philosophie, sans m'en rendre vraiment compte, un peu comme Monsieur Jourdain faisait de la prose à son insu. Oh, une bien modeste philosophie qui n'avait de rapport à l'existentialisme que dans la mesure où mon vécu y était en question. Je ne pouvais encore prétendre en pénétrer l'essence et Kierkegaard n'était, pour moi, qu'un vague nom aux étranges consonances nordiques.

  Donc la nature de mon activité m'avait installé dans un genre d'ambiguïté, un pied dans la pratique, un autre dans la théorie, c'est à dire dans la "contemplation", et c'est pour cette raison que mes copains me considéraient comme un territoire un peu à part, une Principauté, peut être, ou mieux une Confédération de type helvétique, neutre et autonome, située au centre de l'Europe sans cependant en faire réellement partie.

  Mais je crains de devenir tellement ennuyeux avec mes considérations sur mon propre ego, que mon ego va finir par se lasser lui-même de son narcissisme aigu. Je vais vous dire, en fait, tout ce laïus sur la philosophie, les catégories, etc..., c'est juste pour situer un peu les choses. En réalité, avec mes Potes, on est comme l'eau et la terre, on s'absorbe mutuellement et c'est sans doute nos différences qui nous rapprochent le mieux. D'ailleurs, vous en supporteriez beaucoup, vous, des types qui vous ressemblent comme vos propres jumeaux; vous aimeriez vous balader en ville, flâner un peu dans les magasins pour vous changer les idées, alors qu'au détour de chaque gondole vous tomberiez sur votre propre effigie, alors que sur les boîtes de pâtes et de riz, les conserves de cassoulet ou de tripes à la mode de Caen vous ne découvriez que votre propre icône ? Mais ce serait l'Enfer, vraiment et Sartre avait beau dire dans "Huis clos", "L'enfer c'est les autres", en réalité l'enfer c'est nous et seulement nous et d'ailleurs faut pas être Aristote lui-même pour comprendre que, pour l'Autre, nous sommes aussi ce fameux Autre, et y aurait pas pire situation que d'être seul sur une île et bien sûr on aurait pas de miroir mais l'eau tout autour elle oublierait pas de nous la renvoyer notre propre image en forme de finitude, de solitude, de négritude.

  Oui, je sais, vous allez dire le Jules il le cultive son art de la formule, il joue sur les mots, les désinences et les suffixes du genre "...tude", on peut en trouver des brouettes, on peut s'en gargariser, on peut en faire des guirlandes de mots du genre "complétude", "hébétude", "lassitude", "certitude", "plénitude", "servitude" et même, des fois, on cherche dans les dicos, les encyclopédies, et le petit suffixe en forme de "tude", on le trouve nulle part avec la vraie explication qui va avec. Y a pas à dire, c'est vaste le savoir, y a toujours un recoin qu'on n'a pas exploré, et alors il te reste plus qu'à faire marcher ta machine à penser et à y mouliner ton petit suffixe en forme d'énigme, mais vraiment de petite énigme, d'énigme microscopique parce que la réponse tu l'as vite, elle t'est donnée presque avant la question, c'est de l'ordre de l'évidence : la "finitude" c'est l'état de ce qui est fini; la "solitude", l'état de ce qui est solitaire; la "négritude" l'état de ce qui est nègre; la "complétude", l'état, l'état, l'état...enfin, pour moi, c'est un genre d'intuition et, par définition, on peut guère aller contre, sinon c'est plus du tout une intuition, c'est de la logique, de la démonstration, c'est de la ruse qui sort tout droit du "principe de raison" et, à partir de là, t'es complètement dépossédé de ta manière à toi, qui t'est propre de voir le monde, selon telle ou telle de ses coutures, selon telle inclinaison particulière, sous telle lumière, etc...

  Comment donc parvenir à connaître quelqu'un, à s'y retrouver avec sa singularité, comment établir un profil satisfaisant, en conformité avec sa nature propre ? C'est déjà une tâche ô combien ambitieuse que de prétendre se connaître soi-même. Cependant, Jules, procédant par analogie, à savoir se situer lui-même parmi la galaxie humaine et en tirer ressemblances et dissemblances, invente une manière de nouveau paradigme de la connaissance de la sphère anthropologique. En réalité, serions-nous si différents dans la grande meute des Existants, que nous ne puissions établir une métaphore procédant par analogie, l'Autre, en définitive, nous apparaissant comme une goutte semblable à celle que nous figurons également, dans un immense Océan qui ne serait autre que l'humanité elle-même ?

Les "copains d'abord", vous me dites. Franchement vous avez pas tort mais c'est seulement votre analyse qui n'est pas tout à fait exacte. Et puisque la première personne vous choque, eh bien je vais parler à la troisième personne, comme pour les "Grands de ce monde". Je vous dirai simplement que Jules Labesse, avec deux "S", il mange pas de ce pain-là, que ses copains sont sacrés et qu'il y a, dans tout le groupe, comme un code d'honneur semblable au bushido des anciens samouraïs; Jules, il a un seul maître et ce maître, c'est précisément "Celui que n'est pas Jules Labesse", si vous m'avez bien suivi. Oh, je vous en veux pas, c'est simplement un "point de vue" erroné auquel vous avez eu recours.

  Vous savez, c'est important le "point de vue", c'est comme à la Bataille d'Austerlitz, on voit pas la même chose selon qu'on est Bernadotte, Lannes ou Murat. Alors, je vais vous dire, Jules Labesse, pour parler de Lui, il avait, grosso modo, trois perspectives à sa disposition.

  Ou bien il partait de la considération philosophique de son Moi et alors vous auriez dit :     

"Halte-là, solipsisme, vous vous séparez du monde, vous ramenez toute la réalité à votre moi, vous interprétez tout ce qui vous entoure selon votre propre canon, vous ne voulez vous référer qu'à votre seul modèle".

  Ou bien, il empruntait le chemin de la psychologie et alors l'ornière aurait été également patente :

  "Stop, EGO, vous affirmez votre personnalité en excluant celle des Autres".

Ou bien Jules Labesse aurait pu chercher à se frayer une autre voie, celle de la pédagogie, par exemple, et qu'auriez vous dit à ce propos ? :

  "Jules Labesse en tant qu'unique sujet connaissant?; L'égocentrisme face au savoir ?; Le "JE" autodidacte ?"

  En effet, vous auriez pu dire cela et bien d'autres choses encore allant dans ce sens et vous auriez été dans une certaine forme de vérité car, en effet, c'est bien de cela dont il s'agit. Parmi la multiplicité et le foisonnement des théories du savoir, "Jules" n'est qu'un élément parmi tant d'autres, une sorte de goutte d'eau au milieu de l'océan. Et, si je peux me permettre, l'océan que vous n'avez jamais vu, vous ne pouvez guère le mettre à votre disposition par la magie de votre simple regard. Imaginons que vous ne savez rien, mais vraiment rien de l'Océan Indien, de son contenu, de ses marées, de ses courants, de son fonctionnement.

  Imaginons cependant que vous connaissez une seule goutte de cet océan. Cette goutte, si vous le voulez bien, appelons-là "Jules". Cette goutte, vous la connaissez sous toutes ses facettes. Vous en possédez toutes les informations : sa composition, sa forme, sa couleur, sa vitesse de propagation, sa transparence, sa structure interne, le jeu de ses molécules et de ses atomes. Donc, cette goutte nommée "Jules" vous est parfaitement connue alors que les milliards de gouttes qui l'entourent, sont pour vous, un évident mystère.

  Comment donc allez-vous procéder pour découvrir cette myriade de matière liquide, immensément fluide, fuyante, insaisissable, cette "liquida incognita" qui fait le siège de la "goutte-Jules" ? Eh bien, je parie que vous allez vous servir de la goutte susnommée pour faire un brin de voyage dans la galaxie inconnue. La "goutte-Jules" sera, en quelque sorte, votre médiateur, votre ambassadeur et finalement votre précepteur. Avec elle vous allez entamer le long voyage de la connaissance et votre logique, votre esprit de déduction vont imparablement établir des analogies, des différences; vous n'aurez de cesse de prendre "Jules" pour étalon, pour parangon, afin de mieux connaître Alphonse, Gustave, Léon et la foultitude d'autres gouttes qui dérivent à l'infini.

  Et ainsi, de proche en proche, vous aurez, sans même vous en apercevoir, reproduit un très ancien processus de savoir qui consiste tout simplement à partir du CONNU pour aller vers l'INCONNU; et alors cet océan qui ne vous apparaissait que comme une énigmatique Atlantide, vous livre peu à peu ses secrets et tout son monde aquatique vous devient familier et l'océan vous parle de ses milliers de bouches et c'est bien à "Jules" que vous devez votre nouvelle connaissance, comme si les gouttes s'étaient donné la main, comme si elles s'étaient communiqué leur secret de l'une à l'autre afin que Vous, tout au bout de la chaîne, dans la grande farandole, puissiez le recueillir ce secret et posséder l'infinie connaissance de la multitude du peuple océanique.

Voici donc Jules Labesse en personne, le personnage central, le narrateur qui vous convie à venir faire un tour sur la Place du Marché; lieu géométrique de l'amitié, des rencontres, des illusions aussi, parfois des déboires, des deuils. Mais rien ne saurait entamer cette boule compacte, pas même les médisances, les jugements. Ici, une philosophie du quotidien, une philosophie immanente a posé son sac, dans lequel on puise sentences, aphorismes, comme un petit vade-mecum d'un existentialisme ordinaire, un genre de grimoire où l'on irait chercher quelque recette de magie. Et, pourtant, on le sait, les meilleurs guides pour la conscience sont à l'intérieur, bien cachés dans quelque pli, mais toujours prêtes à s'ouvrir, témoigner, donner des perspectives. La vie, son chemin semé de joies mais aussi d'embûches, comme un déconcertant Jeu de L'Oie, avec les dés qui, aussi bien, peuvent tomber sur la case Prison, aussi bien sur la Case 63. Mais après cette fameuse case, y a-t-il encore quelque chose à jouer ? 

Moi, c'est Jules Labesse.

   D'avoir écouté "Les Copains", ça m'a évidemment plongé dans mon adolescence, mes années de Lycée, le Régiment et je ne sais quoi encore, enfin le grand carrousel des "feuilles mortes" qui se ramassaient à la pelle et puis, surtout, ça m'a fait penser aux copains actuels, à tous ceux, sexagénaires et bientôt septua qui essaient, jour après jour, de transformer leur retraite en "Violon d'Ingres", de faire que la succession des semaines, des mois, des années, ne ressemble pas trop à un film usé des Frères Lumière où l'image tressaute sans cesse, où les personnages sont si flous qu'on les croirait irréels, en voie de perdition à la manière de quelque ancienne civilisation disparue dont l'humanité n'a même plus le souvenir.

  En tout, à se retrouver sur la Place du Marché, on est bien une bonne dizaine. Tous de bons copains, pour la plupart des anciens de la Manu. Tous les jours on se voit, même les jours fériés, même les jours de grève et même ceux où on est malades. C'est une règle sacro-sainte à laquelle nul ne penserait à déroger, c'est comme un serment de chevalerie, un vœu de fidélité entre les adeptes d'une Loge maçonnique, l'engagement d'assistance mutuelle des Membres de la Confrérie de Saint-Fiacre.

   Mais, à dire vrai, sur la quinzaine de badauds de la Place, il y a un noyau dur dont je fais partie, vous l'aurez compris, un véritable pépin compact, irrétrécissable, incompressible, "inoxydable" comme dirait Antoine et, comme les Trois Mousquetaires, "Tous pour un, un pour Tous", nous constituons une sorte de boule dense et homogène, un cercle parfaitement clos et chacun d'entre nous constitue un indispensable maillon de la chaîne et, au milieu de la chaîne, il y a un bien précieux qui s'appelle "l'Amitié".

Pourquoi sept, me direz-vous ? Eh bien parce que le hasard, parce que le destin. Oui, je vous vois un peu sceptique, je vous entends dire "l'explication est un peu courte, on aimerait bien quelques détails, quelques développements, c'est un peu lapidaire comme réponse, "le hasard, le destin", ce sont, comme qui dirait, des mots fourre-tout, on peut presque tout y mettre et avec ce genre de pirouette on évite les questions fâcheuses, on élude la complexité des rencontres, tous ces petits détails qui donnent à l'amitié, sa saveur, son goût, son inimitable contour"....

  Oui, je vous entends, vous n'êtes pas satisfaits. Moi non plus, du reste. Mais je vais y venir à nos petits destins en forme de rébus, de charades, de devinettes, à nos petits hasards semblables au Jeu de l'Oie avec ses cases départ, ses ponts à franchir, ses hôtelleries où attendre son tour, ses puits où l'on espère le renfort d'une main secourable, ses labyrinthes et alors on retourne en arrière, ses prisons, ses têtes de morts qui veulent dire qu'il faut recommencer à zéro, ses avancées et ses reculs, ses places laissées au plus chanceux que vous et puis les yeux toujours fixés sur la case 63, celle où il y a l'Oie, la grande, la victorieuse au cou tendu, aux pattes orange qui giclent dans tous les sens, qui cavale on ne peut mieux mais...

  Au fait, dites-moi, j'ai un peu oublié, l'Oie de la case 63 quand elle est arrivée tout au bout du Grand Jeu, à la case ultime, et après y en a plus d'autres de cases, elle a le droit de recommencer ? , un peu comme si on nous disait, "mais oui, vous pouvez encore jouer une fois, vous pouvez renaître VRAIMENT, vous pouvez repasser par la case départ, la case Ecole, puis Collège, puis Lycée, puis vous pouvez faire une pause à la case Ecole buissonnière, puis vous pouvez repartir, passer par la case Régiment, la case Mariage, la case Boulot, puis plein de cases avec plein d'allers-retours, avec plein de grosses tuiles et de petites joies, puis des grandes, la case Enfants, la case Vacances, la case Hôpital avec plein de petites misères sur vos parties les plus intimes, puis la case Cimetière pour des connaissances qui viennent de tirer leur révérence, puis la case Espoir, la case Maladie, la case Loisirs, la case Impôts avec des taxes à payer comme au Monopoly, la case Maison, la case Retraite, la case Petits-enfants". Mais, dites-moi, on y est déjà arrivés à cette foutue case 63, même on s'en était pas aperçu, ça passe si vite le Jeu de l'Oie, à vrai dire !