ÉCRITURE & Cie

Un homme dans le

crépuscule... croquis

Œuvre : Barbara Kroll

***

On est là, dans

l’indistinction de soi,

on est là dans

 le retirement de soi.

Aurait-on d’autre choix

que de s’absenter du monde,

de se dissimuler derrière

sa barrière de peau,

de se réfugier

au plein de sa chair,

de s’abreuver

 à son propre sang,

de se confier à la résille

blanche de ses os ?

On est là,

 mais où est-on vraiment,

ce lieu a-t-il un nom,

ce site une origine,

ce territoire une assise ?

On est là.

Mais où ?

Y a-t-il au moins

 un LÅ ?

Y a-t-il au moins une grève

 où allonger le parchemin

de son corps fourbu ?

Y a-t-il une crique

où cacher son désespoir ?

Y a-t-il une conque

où crier sa folie ?

On est là,

homme assis sur sa chaise,

pareil au condamné à trépas.

Mais qui donc pourrait

dire que l’on n’est pas

cet individu attendant,

dans le couloir de la Mort,

que sa dernière heure vienne,

que le Bourreau se présente

avec sa hache brillante,

que la lame se dispose

à moissonner cette

épiphanie si risible,

la nôtre, face au vertige

immense de la finitude ?

On est là, dans

l’indistinction de soi,

on est là dans

 le retirement de soi.

Mais qui donc,

par quel décret du Destin,

mais qui donc,

un dieu de la Mythologie,

 un Prophète à

l’invisible visage,

 un Prédicateur fou,

un Surhomme

du haut de sa Puissance,

qui donc nous incite à exister

puisque dès notre berceau

nous sommes condamnés

à n’être que cette chair dolente,

cette plante portant en soi

le suc qui la détruira,

la rongera de l’intérieur ?

Vérité muriatique qui sape

ses fondements

à même sa question.

 Qui donc ?

Y a-t-il, quelque part,

un Seigneur à la haute Parole

 dont le Verbe nous porterait à l’être

à la seule hauteur de son souffle ?

Mais que cesse la comédie,

mais que quelqu’un de sensé

nous dise notre Mirage,

notre Illusion,

que quelqu’un de droit en sa vérité

nous dise l’immense bouffonnerie,

l’incroyable commedia dell’arte

 au gré de laquelle nous ne sommes

que de pitoyables Polichinelle,

 notre bosse nous condamne à n’être

que des Baladins,

des Saltimbanques

dupes du jeu même

qu’ils fomentent

 à leur propre encontre,

auto-mutilation,

 autodafé,

nous sommes des livres

que le feu consume

pour n’avoir pas su écrire

 les phrases exactes du Poème,

nous en sommes restés

 à des langues vernaculaires

qui se sont effondrées de l’intérieur

 de notre inconsistance et nous avec.

On est là, dans

l’indistinction de soi,

on est là dans

 le retirement de soi.

L’Homme-Mystère,

l’Homme-Scindé,

l’Homme-Fragment

 nous le devinons

 dans cette ombre

qui le confond

 et le reconduit

dans les ténèbres

du Néant.

Voyez son peu de présence.

Voyez sa privation de Langage.

 Voyez son corps de Mannequin,

on dirait le Spectre Métaphysique

tout droit venu des

« Muses inquiétantes »

d’un Giorgio de Chirico.

Simulacre,

simple Simulacre.

Il n’est venu à soi

qu’à s’effacer,

à renoncer à qui il est.

Modestie ?

Arrogance voilée ?

Renoncement à paraître ?

Rien, autour de lui,

ne profère

qui pourrait le sauver.

Les murs ont le gris,

 la réserve du deuil.

Le tableau au mur

ne présente rien que

 l’esquisse d’une angoisse.

La table est vide

que n’habite nul mets.

La vêture se teinte

 d’une lourde mélancolie.

Le pantalon a la couleur livide

de qui a vu l’insoutenable.

En réalité,

n’est-ce l’Homme

qui ne parvient

 à soutenir son effigie,

qui retourne au lieu même

 de son Enigme ?

 Est-ce ceci ?

On est là, dans

l’indistinction de soi,

on est là dans

 le retirement de soi.

Œuvre : André Maynet

***

Êtres des Lisières

Ils sont nos doubles

Ils sont cette part

Qui nous a désertés

Nous la voulons

Mais jamais n’osons

Lui donner site

Une telle douleur

D’arriver à Soi

Êtres des Lisières,

on les devine si peu,

ils nous frôlent

tel un vent léger et déjà

plus rien ne paraît

qu’une vaste vacuité

autour des choses.

Êtres des Lisières,

ne nous sont-ils

chers qu’inaperçus ?

Ils ont l’étoffe

d’une feuille d’automne,

la constance menue

d’une giboulée,

 le vol souple

du papillon.

Ils sont là, au loin,

alors que nous les

attendions ici.

Ils sont d’hier et nous

sommes au présent.

Ils sont de haute volée

et nos pieds sont

lourds de poussière.

 Ils murmurent

tel le ruisseau

et nous sommes assourdis

 de notre propre rumeur,

parfois de notre hébétude.

Aux êtres des Lisières,

aux êtres de Passage,

 il faut s’ouvrir,

entailler notre chair,

les loger

au plus précieux,

au plus discret

de qui nous sommes,

des Êtres de Perdition,

nous n’avons plus souvenir

de notre naissance,

notre enfance fuit,

notre vieillesse approche

et nous avons vécu si peu,

harassés par notre sort,

 soumis à la rigueur

de notre destin.

Êtres des Lisières

Ils sont nos doubles

Ils sont cette part

Qui nous a désertés

Nous la voulons

Mais jamais n’osons

Lui donner site

Une telle douleur

D’arriver à Soi

Nous les pensons

aux antipodes,

Ceux, Celles  

des Lisières,

ils tutoient notre peau

de leurs ailes de gaze.

Nous les croyons absents,

ils font notre siège avec

une merveilleuse douceur,

une attention

de tous les instants.

Moins nous les convoquons,

plus ils vibrent en nous,

un poème dont nous ne savons

percevoir l’exacte mesure.

Être des Lisières,

voici qu’une image s’annonce,

qu’une Blanche Esquisse

ouvre le puits de nos pupilles.

Alors nous accommodons,

alors nous aiguisons

la pointe de notre vision.

Une Silhouette est

discrètement levée.

Elle ne dit rien,

ne demande rien,

n’implore rien.

Elle est en Soi

pour qui la regarde

et la reconnaît pour sienne.

Elle est pure donation

alors que nous ne

sommes que réserve.

Son âme, elle l’a vêtue

de la plus extrême modestie,

une chair si économe, si étroite,

on penserait à la minceur

de la libellule,

au frêle rameau dans le vent,

 à la résille d’eau d’une pluie.

Tout en elle dit la pudeur

 et son ombre subtile

est le témoin

de ce retrait,

de ce silence

qui la constitue,

nous la livre dans

l’espace d’un

dénuement.

Nous la regardons

telle l’Étrangère

mais elle n’est

que notre propre halo,

notre empreinte à peine

appuyée sur les choses,

notre souffle

porté au Monde.

Êtres des Lisières

Ils sont nos doubles

Ils sont cette part

Qui nous a désertés

Nous la voulons

Mais jamais n’osons

Lui donner site

Une telle douleur

D’arriver à Soi

Qui sont-ils

ces Êtres

des Lisières,

quel mystère

les nimbe-t-il

qui les soustrait

à notre attention ?

Qui sont-ils ?

La mesure inaperçue

 de notre inconscient ?

Notre esprit déserté d’idées ?

 Notre imaginaire à son étiage ?

L’impossibilité de l’amour

à proférer son nom ?

Qui sont-ils ?

 L’invisible césure

entre Soi et Soi,

cette inconnaissance

de notre part de ténèbres,

du vide qui se creuse en nous,

de la béance qui nous vient,

nous ne savons plus

ce qui nous habite,

 l’espoir, le doute,

 la Vie, la Mort ?

Ne redoutons-nous

d’en tracer l’esquisse,

de leur attribuer

des significations,

de les installer dans

 la nécessité du réel ?

Êtres des Lisières

Ils sont nos doubles

Ils sont cette part

Qui nous a désertés

Nous la voulons

Mais jamais n’osons

Lui donner site

Une telle douleur

D’arriver à Soi

Le lexique est

si menu,

 le bourgeon de la

poitrine si étroit,

 les bras deux sarments,

les jambes deux tiges,

les pieds à peine

posés au sol.

En son dénuement,

en son indigence,

Être des Lisières se manifeste

comme la question que jamais

nous n’osons nous poser,

de peur que la réponse

ne nous conduise

dans les limbes :

 existons-nous vraiment ?

Ou bien sommes-nous

les personnages de

papier d’un livre,

l’aquarelle qu’un Artiste

a ébauchée sur la toile,

 le premier son d’une fugue,

l’entaille dans la pierre,

la goutte suspendue au ciel

qui, jamais, ne tombera,

un simple frimas dans

l’air que l’oiseau traverse,

le dernier mot d’une

histoire qui s’achève ?

Oui, nous questionnons

et demeurons au bord

de la question.

Êtres des Lisières

Ils sont nos doubles

Ils sont cette part

Qui nous a désertés

Nous la voulons

Mais jamais n’osons

Lui donner site

Une telle douleur

D’arriver à Soi

Un tel vertige

 nous saisirait

 à seulement connaître

 l’épilogue de la fable

que nous sommes.

Un Être des Lisières

nous aussi,

une aventure

sur le point de se clore,

un mince événement pareil

à ces bulles qui remontent

des grands fonds,

chargées d’obscurité

et de néant,

 elles s’évanouissent

dans le jour qui vient,

sans bruit, sans témoin,

mot qui s’éteint

 à même sa venue.

Êtres des Lisières

Ils sont nos doubles

Ils sont cette part

Qui nous a désertés

Nous la voulons

Mais jamais n’osons

Lui donner site

Une telle douleur

D’arriver à Soi

« Entre sel et ciel

Pointe de l’Angle »

Photographie : Hervé Baïs

***

« Un signe nous sommes,

privé de sens … »

Hölderlin

 « Mnémosyne »

*

Comme un signe sur l’eau

Un chemin s’ouvre

Nous faut-il le suivre ?

Vois-tu, il en est de la vie

comme des choses,

elle passe, suit son cours

et toujours nous sommes

orphelins de son être.

Toujours nous sommes

en avance.

Toujours nous sommes

 en retard.

Y a-t-il eu,

au moins une fois

dans notre existence,

cet instant magique

qui nous eût permis

de coïncider

avec nous-même,

d’être en accord,

de sentir,

au fond de nous,

le fruit d’une plénitude ?

Nous cherchons,

nous lançons nos mains en avant,

mais nous ne saisissons jamais

que notre propre effroi,

notre propre vide.

As-tu- déjà éprouvé,

Toi l’Étrangère,

dans le pli secret

 de ta chair,

plus qu’une once

de solitude,

 une réelle joie

de te percevoir

en ton entièreté,

de ne nullement laisser,

 derrière toi,

ces traces de perdition

qui te déterminent

en ton fond ?

Nous, les Hommes,

vous les Femmes,

sommes des archipels

qu’une eau claire a désertés,

 il ne demeure qu’un

sable infertile qui,

loin de nous réunir,

nous disperse,

pareil à ce pollen printanier

 qui, jamais, ne connaît

le lieu de sa destination.

Il erre, de-ci, de-là,

se confiant à ce qu’il croît

être son destin

 mais qui n’est

que pure perdition.

Comme un signe sur l’eau

Un chemin s’ouvre

Nous faut-il le suivre ?

Toi l’Étrangère

en ta native étrangeté,

- mais ne sommes-nous déjà

étrangers à nous-même ? -,

Toi qui poursuis

ton chemin à l’aveugle,

aperçois-tu le désespoir

qui nimbe ma tête

d’une auréole floue,

diaphane,

mes yeux y perdent

leur pouvoir de voir ?

 Seules demeurent des larmes

 pareilles à un cristal vibrant.

Non, je ne cherche

nullement

ta compassion.

Non, je ne cherche

nullement

ton amour.

Non, je ne cherche

 nullement

ta considération.

Compassion est inutile.

Amour, jamais,

 n’est exaucé.

 Considération est toujours

considération de Soi.

Ceci, l’Étrangère,

tu le sais,

ceci qui nous désigne

tels des Iliens

dont même l’Île

aurait perdu ses contours,

se dispersant parmi

les flots de l’incertitude.

 Me trouveras-tu

 pessimiste ?

penseur triste ?

 Homme aux

abyssales pensées ?

S’il en est bien ainsi,

tu auras tracé

les limites d’une Vérité,

 tu auras donné

à la Condition Humaine,

dont je suis l’illisible fragment,

ses lettres de noblesse.

L’Humaine Condition est bâtie

autour d’un vide

et les milliers de langages

 de notre hystérique Babel

n’y pourront rien changer.

Jamais le vide

ne s’habille de paroles,

 le vide est silence,

 le silence est le chiffre

du nul et du non avenu.

Le silence est la matière

qui nous habite avec sa

plus constante détermination.

 Parfois nous croyons

proférer des sons,

articuler des mots

mais ce sont les mots,

 les sons qui abusent de nous,

se jouent de qui-nous-sommes,

nous faisant croire

à notre illusoire prestige.

Nous ne possédons

nullement le Langage,

c’est le Langage

qui nous possède

et décide de nous

jusqu’en nos murmures

les plus inaperçus.

Comme un signe sur l’eau

Un chemin s’ouvre

Nous faut-il le suivre ?

Toi, L’Étrangère,

je vois ton regard se porter

sur ce lumineux paysage.

Je devine, en toi,

ces milliers de ruisselets

d’un espoir qui voudrait

la transparence,

 qui voudrait le SENS,

au moins une fois accompli.

Oui, ce paysage est beau

 qui pourrait se décliner

sous les mots de Joie,

de Félicité, de Bonheur.

Certes, mais tu le sais,

tout comme moi,

un mot s’absente

qui fait s’écrouler

le château de sable

 de nos croyances.

 Ce mot qui manque,

ce mot qui résonne

de sa privation,

je le vois se former

sur la douce pulpe

de tes lèvres,

 je le vois s’inscrire

en lettres Majuscules

 sur le parchemin

 de ta peau :

SACRÉ

   Ce que disait le Poète Hölderlin,

c’était bien la perte du Sacré,

les dieux nous sont loin

dont nous n’entendons

plus la voix.

Ayant perdu les dieux,

 nous nous sommes perdus

à nous-même,

 nous avons fait

de notre solitude

le lieu d’une geôle.

Mais regardons

tant qu’il est encore temps

et disons la Beauté en son

immédiate signification.

 Le Ciel court là-haut,

tout là-haut,

là où sont les dieux

qui ne cherchent

même plus à nous voir,

le Ciel est leur seule patrie,

le Ciel est leur seule ouverture.

 La Terre est parcourue

de trop de failles,

la Terre est semée

de lézardes dans lesquelles

les Hommes se fourvoient.

 De fins Nuages,

à peine une gaze,

glissent sous la

pellicule du Ciel.

Peut-être ne sont-ils

qu’une joie qui s’efface

 et s’épuise à nous dire leur être,

nous ne le voyons pas.

Blanche est la ligne de l’Horizon.

Pure est la ligne de l’Horizon

qui se dissout dans la résille dense

de notre indifférence.

L’Eau est une grande

plaine neigeuse,

un genre d’âme qui flotte

et ne connaît nulle limite.

L’onde est si claire,

si lumineuse,

nos yeux s’y abîment

et en ressortent éblouis,

égarés.

Ils ne savent plus y lire

la belle mesure de la Poésie,

 ils ne savent plus y déchiffrer

la lettre de ce qui vient à nous

dans la pure faveur,

la grâce infinie des choses.

Et que sont ces Bâtons Noirs

qui émergent du Néant ?

 Et que sont ces Portiques,

 vers quel Mystère

nous conduisent-ils

dont nous avons désappris

le singulier alphabet ?

Nous sommes placés là,

 entre Ombre et Lumière,

 nous sommes d’étranges

Clairs-Obscurs,

 des êtres de Présence

dont une Absence

vient aussitôt ôter

la prétention à être.

Vois-tu, L’Étrangère,

si je peux te rassurer,

c’est à moi que je suis

le plus Étranger.

J’ai perdu le chemin

du Sacré,

celui qui dit l’Être

en sa multiple splendeur.

 Mon propre chemin,

si tu m’as suivi.

M’aideras-tu

à le retrouver ?

Je suis si séparé

 de-qui-je-suis,

je suis la Césure même

 par laquelle le Vers se dit,

 je suis le Milieu du Gué.

Aide-moi à franchir

la distance

qui me sépare de moi.

Là seulement sera

la réponse à l’énigme.

Deux moitiés assemblées

 forment-elles une Unité ?

Es-tu cette Moitié

au gré de laquelle

gagner ma complétude ?

Non, ne réponds pas,

le Silence sera ta réponse,

l’Attente ma Joie.

Comme un signe sur l’eau

Un chemin s’ouvre

Nous faut-il le suivre ?

Du cap de l’Abeille…au cap Béar …

Photographie : Hervé Baïs

***

Que nous disent les Caps

 en leur venue à nous ?

Que nous disent-ils dont, jamais,

nous n’aurions été alertés ?

Les Caps ne sont-ils

l’avancée de nos têtes

dans la diaphane

brume de l’exister ?

Nos pieds foulent le sol

d’humaine destinée,

mais ils n’intéressent

nullement le monde.

Ils sont trop prosaïques,

ils se confondent trop

avec le sol dont

 ils émergent à peine.

Seules comptent nos têtes,

nos Figures de proue,

 les images de notre

intime Épiphanie.

Que nous disent les Caps

 en leur venue à nous ?

Nous les Hommes,

nous les Femmes

sommes identiques

à la lourde stature

de la Terre.

 En nous courent

 les sillons de glaise.

En nous germent

les humus

de nos croyances.

En nous se lèvent

les épis

de nos moissons.

Nous sommes

d’ombreuses argiles,

des tessons

d’antiques poteries

 jonchant le parcours

de la vaste geste humaine.

Mais d’être Terre

ne suffit pas.

Nous avons besoin

d’un Ciel

et, surtout, nous avons

besoin d’une Mer.

Que nous disent les Caps

 en leur venue à nous ?

Les deux Caps

sont sombres,

couverts de nuit.

Pourtant en eux

 est logée

la pointe extrême

 de la conscience,

le lumignon de la lucidité.

Mais la conscience,

mais la lucidité ne constituent

 à elles seules un territoire,

 une parcelle seulement.

La Terre des Hommes

et des Femmes

a enfin rejoint

son port d’attache,

l’ancre a été mouillée

qui se fixera

 à une manière

d’éternité.

Que nous disent les Caps

 en leur venue à nous ?

Les Caps sont de lourds cétacés

échoués au large d’eux-mêmes.

L’Abeille est un pollen triste,

un nectar éteint.

 Le Béar est un massif de roches

qui a trouvé le terme

de son périple.

Béar, Abeille,

 deux destins

 parvenus à l’extrémité

de leur être.

Un long sommeil

tout contre la plaine

 étincelante de la Mer.

Le vif de l’exister

s’est ici assoupi.

Ce que veut la conscience,

la contre-venue de l’Inconscient,

 ce réservoir immense des Rêves,

cette fécondation

infinie des Songes.

Ce que veut la Lucidité,

cette Aire Blanche,

cette Écume encore

plus lumineuse

qu’elle ne l’a jamais été,

 elle, la Lucidité,

la clarté humaine.

Car la Mer renferme

dans le luxe de ses abysses

bien plus que l’Homme

ne pourra jamais trouver en soi :

le secret de l’Homme

 en tant qu’Homme,

la pliure originelle

de sa venue au Monde,

 l’Onde qu’un jour il a été,

dont il a oublié

jusqu’au souvenir.

Que nous disent les Caps

 en leur venue à nous ?

L’on se recule,

l’on prend du champ

et alors que voit-on ?

On voit l’âme même

de la Poésie,

autrement dit l’immense

 beauté du Paysage,

autrement dit la gloire

infinie de la Nature.

Les Caps sont beaux

dans leur racinaire finitude.

Ils sont là allongés devant,

 ils sont là pour dire,

 précisément, le Cap

de tout cheminement

sur Terre.

Ils sont le Cap

vers le Grand Nord,

ils sont lumière

du Septentrion.

Ils sont lumineuses

aurores boréales.

Ils sont le Cap

 d’une Espérance Bonne,

d’une joie attachée

 à toute chose.

Que nous disent les Caps

 en leur venue à nous ?

Les nuages sont haut,

très haut.

Ils regardent la Terre,

ils regardent la Mer.

La Terre se sait belle

d’être regardée.

 La Mer se sait belle

d’être regardée.

 Le Monde est beau,

en sa pure beauté

circonscrit.

Tout joue avec tout.

Tout conflue en tout.

Tout est en tout,

comme la malice

est dans les yeux de l’Enfant,

 pur prodige d’être en un seul

 et même empan de Soi.

Le Soi est Soi en Soi,

 pour plus loin que Soi.

 Le Soi est la Merveille.

 Merveille de toute chose

 en sa grâce retirée.

Que nous disent les Caps

 en leur venue à nous ?

Tout est écho.

Tout est réverbération.

Tout est dialogue.

Abeille n’est que

grâce à Béar.

Abeille et Béar

 ne sont que

 grâce à la Mer,

à son blanc

 surgissement.

Nuages ne sont que

grâce à Abeille,

à Béar,

 à la Mer.

Abeille-Béar-Nuages-Mer,

infinie complétude

qui dit la Présence

 en son mode

 le plus accompli.

Conscience, Lucidité

ne sont en mode d’être

qu’au regard

d’Inconscient,

de Secret,

de Mer retirée

en ses golfes inaperçus.

Que nous disent les Caps

 en leur venue à nous ?

Grand est le Destin de l’Homme

lorsqu’il se confronte à ce qui,

plus Grand que Lui,

jamais ne l’aliène

 mais trace le cercle invisible

de sa propre Splendeur.

Des heures là,

des jours là,

des années là,

 on pourrait,

 on devrait

demeurer

sous le cercle

agrandi du Ciel,

sous la bannière grise

des Nuages,

face aux terrestres Cétacés,

 face à l’Immense

de la Plénitude Marine

 en son vertige brodé d’Infini.

La Nature est une Grande Chose.

 L’Homme est une Grande Chose.

Les invisibles fils de la Poésie

sont là qui les unissent,

tressent à leurs fronts

les palmes de la Pure Joie.

Tout est Hymne

qui vient à nous

dans la félicité

du Paraître.

Que nous disent les Caps

 en leur venue à nous ?

Printemps en Corbières…

Photographie : Hervé Baïs

***

 [Incise - Ce qui va suivre, sous forme de poème, d’ode, d’hymne en leur plus commune modestie, n’a de sens qu’à s’inscrire dans la trajectoire qui, partant du non-sens constitué par la non-reconnaissance de la Nature, s’élève progressivement pour se découvrir à la manière d’une Evidence dont nos yeux, tachés d’une habituelle cécité, n’ont aperçu que l’écume de surface à défaut d’en surprendre l’étonnante et foisonnante profondeur. Oui, chacun le sait, la Nature est notre fondement humain, elle est l’Être par excellence et sans doute le Seul à qui nous puissions élever quelque temple, gravant sur son péristyle cette belle formule d’Héraclite l’Obscur :

"Nature aime à se cacher"

   Or rien de ce qui est grossier, fruste, vulgaire ne cherche à se dissimuler pour le simple motif que le prosaïque est la seule raison d’être de l’insuffisance, du manque-à-être, de l’incomplétude. Seuls le beau, l’aimable, le gracieux ont besoin d’une obscurité native de manière à ménager, en eux, ce qui paraîtra sous les auspices d’une joie simple, donatrice de sens. C’est à nous, les Hommes, de dévoiler l’agrément dont toute chose porteuse d’évidence est tissée avec la plus belle réserve qui soit. Réserve est distinction, réserve est élégance. Si la Nature se donne parfois sous des paysages grandioses, sous des parutions sublimes, elle n’est pas moins estimable lorsqu’elle prend le visage du Simple, du Modeste, de l’Inaperçu. Ce thème de la Simplicité traverse mes écrits à la manière d’un leitmotiv, leitmotiv que vient redoubler, avec un pur bonheur, l’œuvre exigeante d’Hervé Baïs, belles photographies en Noir et Blanc qui m’ont souvent servi de prétexte pour broder quelque propos d’essence sans doute obsessionnelle.

   Mais, par nature, sans jeu de mots, la Nature est elle-même obsessionnelle puisqu’elle persiste et signe dans on être malgré les atteintes mortelles que, chaque jour qui passe, nous commettons à son encontre. Certes méditer ne suffit pas. Agir est nécessaire. La photographie est le premier pas, l’écriture le motif qui vient en second, une manière de greffe sur la tige du réel. Nous avons à être les Jardiniers attentifs de cette floraison qui nous a portés au jour, que nous devons servir en retour avec amour. C’est bien le moins que nous puissions faire en direction de la Naturante dont nous ne sommes que les naturés, autrement dit les obligés. Merci à vous d’avoir lu jusqu’ici.]

*

« Nature aime à se cacher »

Toi, la Naturante,

 la Grande,

l’Immense Naturante,

combien ta prodigalité

est sans limite.

Certes tu nous offres

beaucoup

 et nous, les Hommes,

 ne voyons rien.

Et pourtant nos yeux

devraient être comblés

à seulement voir

le plumage bariolé de l’Ara,

 les teintes chatoyantes

du Grand Canyon,

les ramures écarlates

des Flamboyants

et pourtant nous devrions

être à satiété,

laisser emplir notre corps

de la lumière étincelante des Rizières,

des cristaux de sel du Salar d’Uyuni,

des herbes couleur de soufre

des vastes Steppes.

« Nature aime à se cacher »

Toi-la-Naturante

dont les faveurs

sont immenses,

toi qui jamais ne taris,

 toi qui chantes

la beauté du Monde

selon d’infinis harmoniques.

Nous ne sommes que

Les-Rejetons-naturés

de qui tu es,

Toi-la-Naturante.

Mais nous les Hommes

de faible destinée,

nous sommes imaginés

pouvoir nous hisser

à ta Hauteur,

te servir au seul motif

de notre intelligence,

te dépasser même  

tellement nous jugions

notre génie sublime.

« Nature aime à se cacher »

Toi-la-Naturante,

 nous t’avons dérobé

tout ce que tu possédais,

nous avons creusé ton ventre

 pour en extraire

 tes merveilleuses gemmes,

nous avons fouillé tes entrailles,

exhumé tes métaux précieux,

 prélevé tes sucs millénaires,

nous les Hommes

sommes venus à la curée

 et n’avons eu de cesse

de manduquer jusqu’au plus

infime de tes nutriments.

« Nature aime à se cacher »

Nous les Hommes

de faible constitution

sommes capables

de grandes choses :

élever de hauts monuments

au fronton de l’Histoire,

servir la Science

et lui faire accomplir

des prodiges,

écrire les Poèmes

les plus hauts,

dresser les belles

 cimaises de l’Art,

y accrocher des œuvres

impérissables.

« Nature aime à se cacher »

Mais nous les Distraits,

nous les Inconscients,

nous les Somnambules

 avançons au sein

de notre ombre,

 sans souci aucun

d’y trouver quelque clarté,

 quelque raison d’espérer.

Nous-les-naturés

issus de ton sein,

nous sommes devenus

au fil du temps

les dénaturés

qui ne savent plus reconnaître

la trace de leur chemin.

Désormais,

il nous faut apprendre

à nouveau à être Hommes

jusqu’au plein de notre conscience,

dissiper les brumes de nos erreurs,

 écarter les voiles de l’inconnaissance

et avancer sur le sentier de l’exister

avec le regard clair,

les mains blanches,

l’allure de ceux

qui cherchent

le Bien et le Beau.

« Nature aime à se cacher »

Long est le périple,

difficile la tâche,

mais exaltante la course

au terme de laquelle

 nous nous retrouverons

Hommes en tant qu’Hommes

et rien au-delà

qui pourrait altérer

les pages d’une

vierge condition.

Toi-la-Grande-Naturante,

 La-Pourvoyeuse-de-toutes-choses,

 nous faisons le serment

de te reconnaître

au plein de ta puissance,

 de te fêter dignement,

de nous incliner

sur ton passage.

De toi, la-Naturante,

nous regarderons tout

avec ferveur et respect,

aussi bien le faste de

tes Immenses Glaciers,

les crètes immaculées

de tes Montagnes,

le dôme de mercure

 de tes Océans.

Mais, aussi bien,

nous veillerons

au Menu,

au Modeste,

au Simple.

« Nature aime à se cacher »

Aussi regarderons nous

 avec attention

ce ciel clair tissé d’argent

que traverse la laine

grise des nuages.

Aussi regarderons-nous

cette lueur du Ciel

partout répandue,

une Vérité venue à nous

dans la discrétion,

ce Poème retenu.

Aussi regarderons-nous

la courbe alanguie des Collines,

leur simple trait de charbon

qui unit la Terre et le Ciel,

image parfaite

de l’Alliance,

du Partage,

 du recueil des Affinités.

Aussi regarderons-nous

avec l’émerveillement

 qui convient aux enfants,

la ramure blanche de l’arbre,

son miroitement

sur la batiste légère du ciel,

sa parole à peine venue,

elle est pour nous,

elle est pour les Choses,

elle est pour Elle

en sa neuve clarté.

« Nature aime à se cacher »

Toi-la-Naturante,

combien il t’a fallu

de savoirs accumulés,

 d’habiletés pour

faire se hisser

de la sourde glaise,

ce tronc aux écailles célestes,

ces branches entrelacées

qui nous disent

la beauté du Jour.

Combien de patience,

 combien de générosité,

combien de mérites

auxquels nous sommes

restés aveugles,

sourds et muets !

Nous n’aurons trop

de notre vie entière

pour combler nos errances,

calmer nos douleurs,

 poser un baume

 sur nos manques,

tisser au plein de notre être

cette Ode que nous

aurions dû t’dresser,

cet Hymne que nous aurions

dû chanter à ta gloire.

« Nature aime à se cacher »

Oui, toi-l’Abondante,

Toi-la-Bienveillante,

Toi-l’Attentive

 nous te remercions

de nous avoir adressé

ce paysage d’herbe grise

qu’effleure la lumière,

ce clair chemin qui ondule

parmi la solitude de l’heure,

nous dit la seule voie possible

pour un Destin humain :

être Soi jusqu’au

 plus loin de Soi,

être Soi

pour le ciel,

 pour le Nuage,

 pour la Colline,

 pour l’Arbre,

pour toute cette

multiple affluence

qui trace les limites

de notre humanité.

Merci infiniment,

 Toi-la-Naturante

qui es notre

 Mère à tous.

Sans toi,

ni le Ciel,

ni la Terre,

 ni la Lumière,

ni les Mots pour te dire.

Nous-les-Rejetons-naturés

 devons nous incliner

jusqu’au sol,

chanter pour Toi,

prier pou Toi,

aimer pour Toi.

Toi-la-Naturante.

« Nature aime à se cacher »