fugues & contrepoints

Tout visage est un fragment du monde.

                                                Source : non identifiée. 

  C’est par la figuration humaine que le monde s’essentialise. Ôter cette merveilleuse épiphanie et nous n’aurions plus qu’une espèce de vacuité, de vide privé de sens. Toujours apparaît à notre conscience cette effigie de l’altérité, du différent, du séparé en même temps que du complémentaire, de l’indissociable, du nécessaire. Partout les choses jouent en miroir. Le ciel reflète l’eau qui reflète l’air qui reflète le feu. Comme une constante résurgence de ce qui se phénoménalise et fait continuellement cette ambroisie qui nous abreuve, dont nous ne pourrions, un seul instant, envisager le tarissement. Ainsi, au travers de l’espace, au-delà des contingences temporelles se tisse un lien invisible, manière d’arche transcendant les esquisses anthropologiques, les portant au-devant d’elles dans un accomplissement, une plénitude, un éblouissement. C’est pour cette raison que nous ne les apercevons pas, que nous clignons des yeux, que notre cécité survient seulement à faire face à tant de clarté.

  C’est ainsi, il faut toujours que les choses se dissimulent et alors elles finissent par susciter notre étonnement, par initier l’orbe sans fin du questionnement. Ce n’est pas nous qui philosophons comme si cela résultait d’un simple élan intérieur. C’est simplement le monde dans sa constante dissimulation qui nous contraint à la désocclusion, nous invite à soulever le voile de la Māyā, de l’illusion. Le monde n’existe qu’à nous mettre en demeure de faire surgir ses fondements, qu’à convoquer nos mains à un travail patient d’archéologie. Ainsi seulement peuvent être mises à jour les nervures des choses, leur mystérieuse beauté.

  Mais revenons au visage, à sa charge sémantique, à son rayonnement. Toute silhouette est un fragment du monde. Ce visage, abrité sous son linge couleur corail, est, à lui seul, une manière de cosmopoétique. La falaise du front est doucement lissée de lumière alors que l’arc charbonneux des sourcils, les cernes des yeux sont l’écrin où repose la comète brillante du regard. La conscience est là, tout au bord, qui fait son murmure d’existence, son exigence à décrypter les hiéroglyphes de la gemme humaine. De cela résulte notre fascination, mais aussi notre perte, face à ce qui s’illumine et ouvre son vertige à notre cheminement hasardeux.

  Tout s’étoile, se diffuse, tout prend essor à partir du mystérieux langage de l’iris, du puits secret des pupilles, de leur fixité de pierre d’obsidienne. Et l’éperon du nez, sa douce insistance à se situer à l’avant-poste, à humer les odeurs, à débusquer les plus subtiles fragrances, comment ne pas l’interpréter à la façon d’une quête continue d’existence, de perceptions de minces tropismes, d’à peine révélations dont l’intellect ne serait pas encore alerté ? Et les collines dressées des pommettes ne font-elles signe vers quelque élévation de l’esprit dont nous aurions été distraits à l’aune de notre constant effacement à nous-mêmes ? Et ces parenthèses dessinées par les fossettes ne correspondraient-elles à la pause réflexive à laquelle nous convie notre mortelle condition ? Et la mesa d’argile des joues n’exposerait-elle à notre vue une manière de parchemin parcouru de signes rapides, de minces effusions à partir desquels la beauté voudrait se dire ? Et l’arc du maxillaire ne s’illustrerait-il selon une métaphore d’un temps infini pareil à l’immense courbure du dôme d’azur au-dessus de nos têtes ?

  Tout visage reflète le cosmos, tout cosmos reflète le visage. Pour cette simple raison, aucune représentation humaine ne peut s’absenter de la beauté. Pas même le chaos asilaire, pas même les représentations tératologiques à la manière de Francis Bacon. Tout visage est nécessairement empreint de beauté puisqu’il révèle la trace d’une vie s’éployant afin de témoigner de l’événement  dont  l’homme est la figure de proue, projet qui le dépasse en même temps qu’il lui permet de réaliser sa propre assomption dans le cercle mondain. Attribuer à la représentation de l’Existant une incomplétude ou, pire, les traits de la disgrâce, revient à situer ce dernier dans une pure approche « esthétique », fondée sur une sensation immédiate. La démarche éthique, soucieuse de vérité est, en matière d’humain, la seule qui nous fasse l’offrande de ce que nous en attendons, à savoir la grâce d’une révélation.

  Tout visage est ainsi à considérer comme un étendard que nous jetons sur la scène de notre propre représentation afin qu’il vienne témoigner de ce que nous sommes, en nous-mêmes, par rapport à cet Autre dont, constamment nous percevons le troublant reflet, enfin eu égard à ce vaste monde qui toujours nous échappe et que nous ne pouvons jamais étreindre qu’à la mesure de la face que nous lui destinons. Or, cela, nous ne le pouvons qu’à puiser dans nos ressources ce qui s’y inscrit de plus authentique. C’est cela que voulait signifier Camus, énonçant dans « Le mythe se Sisyphe » :

"Nous finissons toujours par avoir le visage de nos vérités."

Petite incursion dans l'ordre des vanités.

Daphnis et Chloé

Paris Bordone (1500 - 1571)

Source : Wikimédia Commons.

  Chaque jour qui passe est là pour nous rappeler à nous-mêmes. Jamais nous ne nous absentons de nous, sauf lorsque nous dormons et, encore, la nuit est toujours surveillée. Quelque part le lumignon fait vaciller sa flamme afin qu'un fil rouge puisse être tendu entre veille et sommeil. Faute de cette attention, nous deviendrions simplement schizophrènes.

  Chaque jour nous proférons quantité de choses dont le souvenir ne nous hante même plus dès que l'énonciation est terminée. Bien des paroles. Futiles, certes. Légères comme le brouillard dans l'air d'automne. De ceci nous sommes assurés. Nous savons, par expérience, que l'événementiel se tisse, le plus souvent, de rapides assertions, de remarques brèves, de pensées immédiates se dissolvant dans l'éther des discours planant sur les agoras distraites du monde.

  Nous le savons et nous n'y accordons guère attention. Prête-t-on seulement quelque crédit au vol primesautier de l'éphémère ? Bien évidemment, non. Cependant si ces choses insignifiantes ne font guère que nous effleurer, nous sommes davantage enclins, par nature, à accorder site et intérêt à certaines paroles que nous qualifierions volontiers "d'essentielles".

Ainsi en est-il de l'incontournable et tellement galvaudé "Je t'aime" dont, depuis Gainsbourg, nous savons qu'il est toujours lié au non moins célèbre "moi non plus". Donc il y aurait quelque relativité à l'amour, il y aurait toujours possible polémique et perte de ce qui, pourtant, apparaissait comme un fondement.

  "Je t'aime". Il nous faut donc nous abstraire du contexte, lequel ramène toujours à une expérience réductrice, à une immanence dans laquelle la pensée s'englue. Il nous faut isoler, poser sur un piédestal et regarder ce que ce "Je t'aime" a à nous dire. Dans une manière de détachement, identiquement au savant observant, au travers de son microscope, le bouillon de culture. Mais ce que nous constatons de prime abord, c'est bien la présence de ce "Je" qui déjà fait signe vers autre chose que Celui, Celle à qui l'assertion est destinée. 

  Placé à l'initiale, il s'investit, aussitôt, d'une prééminence dont nous ne ferons pas notre deuil. Le destinataire du message s'efface devant l'autorité du locuteur. Piège de la langue rapportée à ce qu'elle ne saurait qu'imparfaitement traduire.

  La passion et le mot ne jouent pas dans la même cour. La passion résulte d'un métabolisme, d'une alchimie physiologique, d'une urgence du corps à se doter d'une cible où déverser une énergie amoureuse trop longtemps contenue. Le mot, lui, dans sa simplicité, son immédiateté symbolique ne fait que renvoyer à la présence du locuteur, à son inévitable emprise sur les choses, le monde.

  Lorsque je dis "Je", je suis à l'avant-poste du réel, j'efface ce qui, par inadvertance, s'est glissé jusqu'à moi et ne demande qu'à briller. Seulement le "Je" de l'énonciation  repose sur la pointe extrême de l'ego, là où il ne saurait y avoir de place pour l'Autre, fût-elle adjacente, contiguë.

  Le "Je-ego" est, par essence, captateur, dominateur, livré à la seule exclusive. Les "Je" mis en présence se repoussent mutuellement comme le feraient deux polarités aimantées dotées du même signe. Le "Je" est autarcique, monadique, donc dépourvu d'ouvertures au travers desquelles l'Autre pourrait faire phénomène à part égale.

  Le "Je" n'autorise pas le "et","et", seulement le "ou bien", "ou bien". Ou bien Moi ou bien Toi. Le "Je", identiquement à la personnalité schizoïde ne se destine qu'à paraître sous la silhouette de la " Forteresse vide" dont parlait Bettelheim. Le "Je" est exclusif de toute altérité pour la simple raison que, s'il s'ouvrait, son envahissement reviendrait à accepter une simple disparition de sa propre structure.

  "Je"; "Tu", s'ils sont des vases communicants, jamais ne peuvent devenir interchangeables. Un simple problème d'essence. Mon essence est différente de la tienne bien que toutes deux appartiennent à la même communauté humaine. Et c'est bien parce qu'elles sont ontologiquement différentes qu'elles me positionnent, te positionnent dans un espace de liberté et de communication, d'échange.

  Mais revenons à l'amour et à ses bien étranges assertions. "Je t'aime". Donc, langagièrement analysé, psychologiquement et philosophiquement assumé, "Je t'aime", n'apparaît qu'à la manière d'une simple imposture. "Je m'aime en Toi"; "Tu t'aimes en Moi".

  Et, alors comment ne pas penser à la phrase subtilement éclairante de Simone de Beauvoir dans "L'invitée" :

" Elle s'enchantait égoïstement du plaisir de faire plaisir ".

  L'on ne saurait mieux définir les préceptes d'une "morale de l'ambiguïté". Ce magnifique présent qu'est censé être l'amour, se comportant, en dernière analyse, comme ce livre, ce bouquet, ce parfum que l'on se dispose à offrir;  offrande fonctionnant en miroir puisque à nous destinée. Cela on le sait comme l'on sait l'évidence du sourire comme marque insigne de la reconnaissance de l'Autre. Mais commencer seulement à se l'avouer et, alors, le miroir magique de l'amour s'éteint aussitôt, celui dans lequel se mire Narcisse également.

  Faudrait-il faire abstraction de soi jusqu'au dénuement, à l'effacement de sa propre vanité, à la disparition de sa confondante suffisance afin que, de ce retrait même, l'Autre puisse enfin surgir dans son essentielle singularité ?

    Sans doute faudrait-il remplacer l'inoxydable et éternel "Je t'aime" par un simple "T'aime". Mais qui donc osera formuler ceci en premier ? Il y faut de l'inconscience, de l'humilité et de l'Amour vrai, non seulement tissé de mots mais d'une disponibilité de soi allant jusqu'à l'oubli. Mais qui donc lèvera le doigt spontanément , pareillement aux cris joyeux poussés par les enfants dans une cour d'école : "Prem's…Prem's…". Mais ce "Prem's" sincère et primesautier ne porte-t-il pas en lui-même le ver dans le fruit ? "Prem's" et, de facto,  l'Autre est à la suite. Décidemment, l'amour est une chose bien compliquée ! Le refuge dans le platonisme en est, sans doute, la plus accomplie des significations. En attendant …

Source : Ecole de Biziat

   C’était un bonheur de se réveiller le matin avec, en tête, l’idée d’être le premier à l’école et de s’y trouver dans son propre royaume. Je passais par le petit réfectoire - deux tables, quatre bancs de bois -, la cantinière y préparait déjà le repas de midi. La salle de classe était encore endormie et le jour y entrait avec parcimonie, allumant, de-ci de-là, ses taches cendrées. Le silence n’était nullement troublé dans le village si paisible qu’il aurait pu s’endormir sans que personne ne s’en rendît vraiment compte. Je gagnais le bûcher dans la petite cour où se trouvaient les cabinets à la turque, deux loges étroites avec des portes élevées du sol : l’air s’y infiltrait avec une belle ardeur.

D’abord, je décendrais le foyer, puis enfournais papier et bûchettes, craquai une allumette. Bientôt le feu crépitait et, fasciné, je regardais les flammes faire leur pandémonium. Il y avait un genre de secrète jouissance à jouer dans l’antre d’une puissance démoniaque. Le feu était déjà ce mystérieux élément qui introduisait au monde étrange des adultes. Être « de service » supposait donc une manière de délégation de pouvoir : par ce simple geste je devenais le « bras armé » du maître, sa légitimité à régner entre les quatre murs de la citadelle scolaire.

Bientôt, de l’autre côté de la porte vitrée qui communiquait avec la cour de récréation, quelques éclats de voix, quelques raclements de godillots, la voix affirmée de Monsieur Chaliès qui prenait possession de sa forteresse. Je jetais un dernier coup d’œil à mon territoire d’un instant. Le feu crépitait derrière son écran de plexiglas et jetait sur les murs les images fantômes des grilles qui l’entouraient comme pour le protéger d’une destruction ou bien d’un possible vol. Peut-être Prométhée veillait-il dans l’ombre, prêt à s’en saisir ? Sans doute le « savoir divin » rôdait-il quelque part, attendant de se donner en offrande à quelques têtes studieuses. Sur le tableau noir, en lettres calligraphiées, le titre de la leçon de morale :

« Dépensez chaque jour un sou de moins que ce que vous gagnez. »

Sur le mur, à côte de l’estrade, la grande carte Vidal-Lablache avec ses départements aux couleurs pastel, un brin surannées, ses fleuves pareils à des veines parcourant un grand corps. La journée d’école pouvait commencer.